War man lange nicht dort, gibt es keine Vertrautheit mehr. Man kann sich nicht verlassen. Das tatsächliche Leben ist allezeit neu, selbst wenn es Schleppe trägt und altersschwer sich geben mag. Es existiert stets nur und für kurz dieser eine Augenblick, gefolgt von einem anderem. Die Augenblicke verbinden sich in und zu einer Situation. Nicht in die Gegenwart zu gelangen ist eine Art Unvermögen, an dem sich arbeiten läßt. Wenngleich das Wort Arbeit einigen unangenehm aufstoßen dürfte, insbesondere mir. Ich wurde als Kind durch Arbeit verschandelt, aber nur, weil ich sensibel bin oder zu sein scheine; wäre ich es nicht, würde ich die Arbeit suchen wie ein Süchtiger und mich in ihr bewähren wie ein Strafverfolgter.

Es wäre Zeit, zu Bett zu gehen. Ich habe eine Reise vor mir. Aber ach, die Vernunft darf nicht siegen. Etwas unterhalb ihrer, nicht exakt die Unvernunft, eher etwas seitwärts und unbezogen, erinnert an das gute Sein und schiebt den Plan, zu Bett zu gehen, zur Seite wie ein loses Tuch. Ich will nicht schlafen, ich will fröhlich sein! soll ich als Kind gerufen haben.

Die Grenzen des Tages liegen weit. Am Horizont steht Himmelsblau. Im Schatten der Gärten läßt sich sitzen, ein leiser Windhauch blättert das Buch. Wie köstlich schmeckt kalter Tee mit Zitrone. Dem schlafenden Hund im Gras zuckt ein Bein. Warum sollte jemand den Rasenmäher anwerfen. Laßt die Gräser wachsen, wachst selbst ein wenig. Es ist nicht aller Tage Abend, es gibt Möglichkeiten. Schon schwebt eine Wespe ein.

Manchmal noch denke ich an Scardanelli, der sagte, er würde morden, wenn ihm nicht das Schreiben gegeben sei. Er hätte es schlichter ausgedrückt, alles Religiöse belästigte ihn. Ich kann schreiben, also muß ich nicht morden. So hätte er es gesagt, etwa so. Vielleicht sagt er es noch, vielleicht lebt er noch. Viele der Alten sind tot. In Kreuzberg sterben die Legenden schneller. Höchste Zeit für neue Leute, die etwas an sich haben, das später einmal von Interesse ist.

Ein bißchen schrecklich ist eine Sprache, die mit einfältigen Rezepturen suggeriert, der wirklichen Wirklichkeit gerechter zu werden – sie demnach (einfacher und) zutreffender beschreiben und darüber hinaus auch dirigieren zu können. Wirklichkeit durch Sprache versus Sprache durch Wirklichkeit. Der Anmaßungen ist kein Ende, könnte ich schreiben und tue es hiermit. Doch da ich auf Überzeugte (also Gläubige) treffe, lasse ich sie selbstverständlich in die Weiten des Landes, des Verstandes und der Sprache ziehen und erwarte Berichte vom Erfolg ihrer Feldzüge. Solche Haltung nennt sich Toleranz.

Ja, wir waren verzweifelt bis zur Idiotie. Doch es gab auch ruhige Tage, an denen nichts zu befürchten schien. Da lebten wir, als sei es nun einmal so und für lange Zeit. Eine Art Gewohnheit war eingetreten und durch sie eine Art Gewohnheitsrecht. Man durfte nicht mehr allzu viel und war ausgeschlossen worden. Ein Mensch niederer Klasse, dem erklärt wurde, daß er inkludiert wäre, könnte er sich nur durchringen, seinen Körper behandeln zu lassen und zuvor sich zu bekehren. Es ging wie seit Jahrhunderten um Rechtgläubigkeit. Der Dogmatismus siegt, wenn die Gefühle aufgepeitscht sind und die Angst in eine Ecke drängt. Später kratzt man sich am Kopf, blinzelt in die neue Sonne wie erwacht und besieht sich die Ergebnisse des rechtgläubigen Tuns. Je mehr von Wissen geredet wird, desto geringer ist es. Das Lebenlernen geht weiter, selbst ohne unser Zutun. Ich bin froh, daß wir das überstanden haben, und danke in deine Richtung.

Noch vor Wochen hatte ich sonstwelche Gedanken. Sie handelten von Abkehr und Flucht. Ich war bereit für die Weite und das Abenteuer. Daran hat sich wenig geändert. Ich bin weiterhin dafür, jedoch nicht mehr aus Verzweiflung. Ich möchte sie gegen die Begeisterung tauschen, auch gegen die Neugier und den Entdeckergeist. Die Verzweiflung weiß weder ein noch aus, sie bewegt sich innen entlang der Wände und schreit stummen Mundes.

Wenn es eine menschliche Eigenschaft gibt, die mich wenig beeindruckt, so heißt sie Härte. Auf sie bildet man sich einiges ein, insbesondere, wenn man auf Schienen voranzukommen bestrebt ist oder durch die Wand erdachter Hindernisse kraft Panzerung und Unempfindlichkeit zu dringen hofft. Allerdings gebührt der Härte ein besonderer Platz, denn sie läßt uns unter Schmerzen durchhalten und überleben. Hart zu sich selbst, hart zu anderen. Kriegsgeneration. Das Harte ist ohne Elastizität und Federung, es zerbricht unter stärkerer und kälterer Gewalt. Das Weiche bekommt sie nicht zu fassen, das Leichte entgeht ihr nahezu ganz.

„Wo ist denn Louis?“ fragt die ältere Dame. Die Nachbarin sagt: „Ach Louis, der ist in der Hundekita.“