Pessimisten sind unterwegs. Man hat sie kleingekaut. Hoffnung haben sie fahren lassen wie einen vermeintlich letzten Furz. Es wird schlimmer, beten sie nach. Durch ihre vorzeitige Kapitulation räumen sie robusteren Kräften das Feld. Es wäre gut, sie läsen, bevor sie die Kapitulationserklärung unterschreiben, das Kleingedruckte.

Ein wunderschöner Novembernachmittag hat begonnen. Heute wird es nicht mehr hell. Grau ist die Farbe des Himmels, des Asphalts und der Gehirnmasse. Melancholie ist mein Zweitname, ich heiße Niemand. Leiser Schnee hat sich in die Beete gelegt, auf die Blätter der Büsche und Sträucher, auf die Lehnen und Sitze der mürben Gartenmöbel, auf die Teerpappe der Kohlenbunker im Hinterhof. Wie mag es aussehen auf dem Großen Feld, wo einst Flugzeuge starteten und landeten oder, lang ist’s her, die Soldaten herumkommandiert wurden, im Gleichschritt marsch, Fliegeralarm. Wohin sind Kraft und Zuversicht, ich war doch voll davon. Die kehren zurück, wird beruhigt. Du sollst November sein.

„Du kennst die drei Fragen, die wir uns immer stellen: Muß es gesagt werden? Muß es jetzt gesagt werden? Muß es von mir gesagt werden?“

The Crown, S5 E4

Es versucht nun zu schneien. Das ist den Temperaturen geschuldet. Ich kann nicht für jede Flocke einzeln hoffen, aber ich bin für eine erste feine Schneedecke zu haben.

Ein wenig hat der November sich zu zeigen vermocht. Seine Winde gingen auf und ab und suchten. Er ist für den Nebel zuständig, für begrenzte Sicht. Auffahrunfälle. Glitschige Fahrbahnen, Laubmatsch. Erste Anbahnungen von Kälte, Frostberührung. Die nackten Bäume erstarren zu Denkmälern, alte Eichen stehen wie vom Blitz gezeichnet. Die letzten Zugvögel sind durch, ihre Rufe aus Flughöhe noch vor wenigen Tagen. Rauhreif. Eine Eisschicht auf dem Wasser in der Trinkschale für die Vögel. Die letzten, noch grünen Tomaten vom Strauch geschnitten und auf einen Teller gelegt. Rückzug. Stille. Einkehr. Die kühle Luft kräftigt. Das Aufgeregte legt sich und schläft ein.

Reisen muß nicht bequem sein, nicht auf allen Abschnitten der Reise. Aber wenn ich einen Zug besteige, möchte ich mich in ihm geborgen fühlen. Schließlich ist er gebaut worden, um Menschen zu bewegen. Weiche Sitze, schöne Formen, warme Farben. Sicher werden Getränke feilgeboten, zudem Zeitschriften oder Bücher. Mit einer unaufwendigen Bewegung lassen sich die Sitze zu Liegen umstellen. Spielkarten sind erhältlich, auch Würfel im Becher. Wer schreiben mag, erhält Papier und Stift. Die Salonwagen sind besonders begehrt. Man möchte gar nicht mehr aussteigen.

Wie häßlich sind diese Züge. Doch man hat sich daran gewöhnt. Das sogenannte Würmermuster der Sitze in den Fahrzeugen der BVG (Berliner Verkehrsbetriebe), die an die Fenster geklebten Folien mit einem verzerrten Brandenburger Tor, angefertigt von einem perspektivisch unterbelichteten Graphiker. Das grelle Licht, die unbequemen Sitze. Dauert zieht es, weil irgendwer die Klappfenster aufreißt, um Viren zu verwirbeln. Ich verzichte auf Fahrten mit der Deutschen Bahn, wann immer ich kann, weil die Züge so häßlich sind und wenig darin mich erfreut. Erfreulich sind die gemütlichen Züge aus Tschechien, sofern sie es jetzt noch sind. Man sitzt bequem und fühlt sich wie ein Gast, wie jemand, der eingeladen worden ist, um aus dem Fenster zu schauen, während die Landschaft durchmessen wird. Schon kommt jemand und fragt, ob man einen Kaffee möchte oder ein anderes Getränk.

verhalten wir uns vorsichtig, mißtrauisch, zaghaft, verhalten, inkohärent, widersprüchlich, unberechenbar, scheu.

In den Morgenstunden soll es leichten Schneefall geben. Vorhin rief draußen eine Katze. Der Nordwind geht, es wird kühl. Verspätet treffen die dunklen und feuchten Tage des November ein. Die Kutsche hatte Achsenbruch oder ein paar der Gäule des Gespanns lahmten. Sie reden sich immer irgendwie heraus, diese Wettermacher mit den breiten Hutkrempen.