Derweil ich die Winde bewundere und beleidige, geht das politische Laienspieltheater weiter. Bald greift jeder jeden an und wähnt sich im Recht. Die meisten Leute, die ich kenne, üben bereits Nachrichtendiät. So sehr ich das verstehen kann, überzeugt sie mich nicht. Mein hilfloser Stolz besteht darin, die üblen Nachrichten auszuhalten und mir etwas durchaus Eigenes dazu zu denken. Ich ziehe Erfahrung heran und schalte Instinkte scharf. Werde ich propagandistisch beschossen und penetriert, suche ich die Ursache solch inhaltlich-argumentativer Schwäche. Warum haben die das nötig? Politik ist ein dreistes und dreckiges Spiel. Man ist froh, daß es welche gibt, die sich dafür hergeben. Dies ganz ernsthaft gesprochen. Ich beneide sie nicht.

Vorhin fuhr der Wind in die Welt, als sei er ein Besessener. Er preßte die Hitze aus dem Raum, zerteilte und zerfetzte sie, trieb sie mit seinen Kräften fort, ohne vollständig zeigen zu müssen, was er kann. Er brachte auch Regen und unterbrach den Schienenschnellbahnverkehr (S-Bahn). Bitte nutzen Sie die Angebote der BVG. So geriet ich nach Hause. Erneut starb jemand, wurde vom Sturm erschlagen, diesmal in Potsdam. Der Wind, der Wind, das himmlische Kind.

Ein großes Innehalten. Nach den Winden, nach dem Sturm. Die Welt wird wieder weit. Gestern habe ich den Wind angeschrien, nannte ihn einen Idioten. Das war undankbar. Siehe das Gedicht An den Mistral von 1887. „Wolken-Jäger, Trübsal-Mörder, Himmels-Feger, Brausender, wie lieb ich dich!“ Ein Tanzlied auftrumpfender Stärke. So kommt die Berliner Feuerwehr zu fünfhundert Einsätzen, und eine Frau im Spandauer Forst wird in ihrem Auto von einem niederstürzenden Baum erschlagen. Naturgesetz und Naturgewalt. Gnade stammt aus einer anderen Sphäre. Natur ist die Verschwenderin aus Fülle, Fruchtbarkeit und Vernichtung. Sage jedoch niemand, das Individuum zähle nicht. Das ist unsauber gedacht. Man kann aus diesen Alles-oder-nichts-Labyrinthen herausfinden. Froh, daß es dich gibt.

Es ist wunderschön und erleichternd, wenn die anderen es machen. Ich möchte nicht sprechen müssen. Mir wäre lieb, ich könnte abseits gewissermaßen verschwinden. Wie gut, daß es Leute gibt, über den Globus verstreut, die verstehen. Ich verspreche, fortan weitere Künstler vorzustellen.

S.G. Goodman kommt vom Bauernhof, ich habe es sogleich gedacht. Seit zwei Jahren höre ich ihre Songs, manchmal oft, dann wieder nicht. Jedesmal berührt mich etwas, das ich nun verstehe. Es hängt damit zusammen, daß wir aus ländlicher Gegend stammen und dort das Leben lernten, als Farmerstochter oder als Bauernsohn. Hinzu tritt das Religiöse: sie wurde in Kentucky baptistisch erzogen. Ich bin zwar konfirmiert, doch konfessionell ungebunden. Scheint so, als könnte ich spüren, daß jemand nicht der leeren Norm entspricht. Soeben erschienen ist ihr neues Album, Planting by the Signs. Ich habe noch nicht gehört. Doch ich weiß, daß aus solcher Herkunft eine doppelte Abwehrhaltung erwächst. Zunächst und allererst gegen die der Herkunftsbestimmung, zweitens aber und später wichtiger die gegen die Einvernahmungsautomatismen der modernen Welt. In solcher Spannung zu leben erzeugt Streß. Künstlerisch geht das aus.

Es gibt ein Beeindrucktsein durch Geld und Geltung, Ausstattung und Glanz. Insbesondere die Jüngeren sind gefährdet, da sie die Preise nicht kennen. Auf dem Weg ins soziale Oben muß Schritt für Schritt gegeben werden. Das machen die Stufenwärter unmißverständlich klar. Sämtliche Systeme sind pyramidal. Flache Hierarchien täuschen über den Machtaspekt hinweg. Je weniger irgendwer im System irgendwas in Frage stellt, desto geschmeidiger schnurrt die Apparatur. Das durften wir besichtigen.

Nachrichten lesen auf nüchternen Magen. Das politische Laienspiel geht weiter und erzeugt Schmerzen. Man darf den Menschen als Hetzjäger ansehen, er springt auf die Beute und zerfetzt sie. Kultur soll ihn zähmen und in Fassung bringen. Maximal wird er dadurch erträglich, unkte die Eule namens Peter Scholl-Latour.