Der Himmel bezieht sich grau mit Spuren von lehmigem Braun. Kommt derart gekleidet endlich der Regen? Wieder rumort es im Westen, ein Wind zieht auf – kurz nur, hat sich wieder gelegt. Wir warten. Es ist fast schon zum Lachen. Alle bekommen etwas geschenkt, nur Berlin geht leer aus. Waren wir nicht artig? Wieder ein wenig Wind, etwas lauteres Grollen. Rückt nun die Herde an? Ich denke an eine riesige Büffelherde, die über die Great Plains jagt, verfolgt von den berittenen Bogenschützen des Stammes. Sie haben lange und voller Ungeduld gewartet, doch eines Nachts bebte die Erde. Da wußten sie, daß sie gerettet waren. Die Spatzen haben sich versammelt und halten Ratsversammlung in den Bäumen nebenan. Gut möglich, daß von oben gar nichts kommt. Es hellt bereits wieder auf. Ganz allmählich werden wir wahnsinnig, doch bevor wir das geworden sein werden, wandern wir gerade noch rechtzeitig aus. Donner kommt näher. Schwierig, dieses Geräusch nicht für jähen und heftigen Zorn zu halten. In meinem nächsten Leben möchte ich nur noch Wetterreportagen schreiben.