Einsame Angelegenheit, das Schreiben. Mit sich selbst allein, doch es lassen sich Freunde aufrufen oder auch Leser, denen es etwas bedeuten mag, was ich denke und schreibe. Ich komme mir vor, als werfe ich dauernd etwas in die Welt. Möge es nicht Abfall für alle sein. Daß man selbst niemals wirklich weiß, was es ist und was es bedeutet – daran gewöhne ich mich noch. Zuweilen rufe ich mir in Erinnerung, daß dies Funksignale sind, Schiffsmeldungen aus einem Unterwegssein durch Raum und Zeit, namentlich. Ich selbst eine Versuchsanordnung Mensch, die existiert, registriert und agiert und sich selbst und alle anderen dabei beobachtet, wie Leben funktioniert und was das ist. Gar nicht wenig.