Dieser leichte und dünne Atem über der Stadt, wenn die Menschen und Haustiere schlafen und die Uhren sich drehen lautlos im Kreis. Oben ist 12, unten ist 6. Die Lichter der Kerzen sind gezählt, Sonne rückt an. Schöne und verschwiegene Träumereien des Winters. „Achtung Fakten“ titelt gelb ein Magazin, das klug sich täuscht. In der Wirrnis der vergangenen Tage punkteten die Bluffs. Aus und vorbei. Wir tanzen schneller und bestimmter. Täuschung fällt nun ab. Die Prosa ist eine süße Braut, doch zum Tanze kommt sie nicht. Sprödes Wesen, kurz gehalten. Mond ist fast schon voll. Wir gehen wandern. Was wir hören, ist der Sprosser, nicht die Nachtigall. Ich freue mich darauf.