Tag- und stillere Seite des Lebens. Crow Jane Alley von Willy DeVille, Schritte durch die Nacht, sich treiben lassen – mißtrauisch, nicht feindlich. That Is the Way to Make a Broken Heart. Hmm. Durchnumerierte Lektionen: Dramaturgie der Strophen, Entfaltung des Sinns, Wiederholung der Moral. Streunen. Schauen, was sich ergibt. Mmmh. Schmale Gassen der Gelegenheit, breite Avenue des gezahlten Glanzes. Abseits die Parks von Bedürfnis und Notdurft. Zu früh vom Tod ereilt. Was kann das heißen? Hat nicht bisher jeder seinen Untergang höchstselbst vorbereitet? Willy DeVille zieht mich aus dem Grab in das System seines Schmerzes – aber ich lehne das ab. Immerhin wußte er recht präzise, was sie, die Gesicherten und Gerechtfertigten, meinen, wenn sie sagen SELBSTVERSCHULDET. Ob er es anders gewollt hat … Vielleicht hat er sich vorgestellt, eines fernen Tages oder Jahres alt und abgesichert zu leben, unangefochten von den Dämonen seines bruchstückhaften und zerschossenen Lebens. The Band Played On. Der sumpfige Süden des Herzens. Lauter Begräbnisse, doch der Tod bleibt nicht unbegleitet. Nachrufe. „I lost my New Orleans / That’s okay / She’ll be back again someday“. Wann starb er? 6. August 2009. Man muß sich vor der falschen Freundlichkeit der Mitte in Acht nehmen. Sie greift mit weichen Armen nach der Seele und dreht sie ein in die Gebiete ihrer Gefräßigkeit. Schließlich werden die Guten heimgesucht von der Sehnsucht nach Zugehörigkeit: Respektabilität und Pension. Stars That Speak. „My Creation, my creation …“ Besser, man markiert sich beizeiten, damit niemand auf die Idee kommt, daß etwas zu holen ist. I’m Gonna Do Something the Devil Never Did. Schlange werden, zischen, wenn Gefahr droht. Den Feind warnen, damit er es sich noch überlegen kann, kurz vor dem Biß. Sich nicht an ihn verschwenden. The Mountains of Manhattan. Erinnerungen an die ganz Alten, die noch nichts wußten von den bunten und blutigen Veranstaltungen, die kommen sollten und in die wir hineingeboren wurden wie süße Trottel des Seins. Schokoladenherzen.