Als ich hereinkam, stand er gerade auf oder versuchte es. Einige gingen, andere kamen, das war so, das war normal. Er wirkte nicht, als könne er gehen, er wirkte aber auch nicht, als könne er sich setzen (immerhin hatte er bis eben gesessen). Gekrümmt stand er an der Haltestange, die Gliedmaßen eigenartig verdreht. Sein Kopf hing herab wie nach einem heftigen Schlag ins Genick, er verdrehte die Augen. Zwischen Sitzen und Stehen war keine Entscheidung zu erzwingen, er quälte sich, geriet in eine Bewegungsstudie wie im Tanztheater der Pina Bausch, nur daß dieser Tänzer halb tot war oder fast von Sinnen. Wir fuhren unterirdisch. Mal setzte er sich, dann erhob er sich, schlangenartig, ekstatisch, doch wie in Zeitlupe. Um ihn herum tauschten sie Blicke, wechselten die Plätze, wirkten besorgt. Ein kleiner Mann, schwarzgraues struppiges Haar, eindrucksvolle Nase; die Schuhe zerstoßen, die Jeans zerfetzt, eine hellblaue Steppjacke über dem Shirt. Jemand sprach ihn an, doch er hörte nicht. Es wurde noch enger, neuerlich eine Station mit allem Rein und Raus, eine weibliche Stimme rief: Mach doch mal einer das Fenster auf. Der Tänzer zog die Blicke auf sich, aber er tanzte nicht, er krampfte. Seine Hand zitterte ganz schrecklich, der Kopf hing, als blute er aus. Ich kannte dieses Bild, es erinnerte mich an Rinder, die zum Schlachthof geführt werden und nicht weiter wollen, weil sie ahnen, daß vorn der Tod sie erwartet. Ein Krankheitsbild, aber welches? Und noch immer schwankte und bebte sein Körper, hob und senkte sich wie unter elektrischen Schauern. Der, der ihn angesprochen hatte, versuchte es erneut und entlastete uns, die wir Scheu empfanden oder ängstlich waren oder aussteigen mußten, um dorthin zu gelangen, wo das Ziel liegt.