Ein Kindheitsbild wiedergesehen: ein blau-rot getupftes Roggenfeld voller Kornblumen und Klatschmohn. Nachmittagsspaziergang in der Uckermark. Ein Stich in die Brust, als kehre zurück die eigentliche Heimat. Ihr weher Name ist Schönheit. Ich war keine zehn Jahre alt, da verschwanden die Mohnblumen von den Feldern und Ackerrainen, mit ihnen die Kornblumen, die namenlosen Blumen. Das liegt an den Spritzmitteln, erklärte man mir. So machte ich Bekanntschaft mit einer Landwirtschaft, die blühendes Leben vernichtet. Seitdem sind die Äcker Todeszonen für jegliches Leben (mit Ausnahme der einen Nutzpflanze, die dort stehen und wachsen soll).

Dieses bunte Feld voller Blumen und Getreide, ein Gewecktwerden aus Alpträumen: wach auf, Holger, du lebst inmitten des Lebens, nicht länger des Todes. Sieh nur, weit erstreckt sich fruchtbares Land. Auch woanders werden die Verbrechen enden.