Es flüstert der Regen, als ginge er sinnend um die Häuser, dieser elegante Herr. Hier ist etwas anzumerken, dort hinzuzufügen, die täglichen Details. Er verhält sich diskret. Das Große besteht bekanntlich aus Kleinem. Er benötigt keinen Ruhm. Regenschirme, ihm entgegengestreckt, empfindet er als lästig. Sein leises Geplauder nieselt er vor sich hin. Es ist noch viel zu tun.

Zu Fuß unterwegs in der naßgrauen Stadt. Sonntagsmüdigkeiten. Das Kopfsteinpflaster glänzt. Ich photographiere die zerschlissene Fassade einer Teststation aus der Kriegszeit gegen das Virus und taufe das Bild In Memoriam. Da war was, da geschah was. Unvergessen. Heute ist Volkstrauertag.

„Ich bin nur ein toter Mann, der Frieden sucht.“

Babylon Berlin, S4 E7

Wenn jemand was gesehen und erlebt hat, gefühlt und was gedacht hat, erlitten sogar und gelacht hat, dann bekommt er dafür ein Gesicht. Man kann es annehmen wie ein Geschenk und es betrachten im Spiegel. Manche mögen es nicht sonderlich, hätten wohl gern ein anderes. Leider ist da nichts zu machen, es sei denn, man ließe die Fälscher ans Werk. Vermutlich bringen sie Unglück.

Wir erkennen einander und erweisen die Ehre. Verneigen uns unmerklich, nicht sonderlich zeremoniell. So sind wir am Ort zur gegebenen Zeit und betrachten skeptisch die Zeit und den Ort, um nicht uns betrachten zu wollen. Daraus ließe sich ein scheuer Tanz erschaffen und eine Weise ersinnen nach altem Maß. Die Schicklichkeit ist nicht ausgerenkt, die Gesittung knüpft ihre Bande. Hochachtungsvoll folgt das Blut seinen Bahnen. Im Innern pocht die Vernunft wie verrückt. Man müßte Stätten errichten aus Sehnsucht, Gärten anlegen, die ausschreiten lassen unendlich. Erquickendes Wasser, die ewigen Farne.

Zunahme der Obdachlosen um 65 Prozent während eines Jahres. Jemand oder viele werden oder müssen gezählt haben, sicherlich gibt es Statistik, wo denn nicht. Sie sitzen überall oder laufen durch die Züge und erzählen ihre Geschichten, wiederholen sie Waggon für Waggon, manche zeigen offene Wunden, es riecht auch nach faulendem Fleisch, andere halten sich noch nah an normal, doch der Winter naht und nach dem nächsten Sommer der nächste Winter, und auf der Straße kann man es nicht lange schaffen, Männer sieben, Frauen drei Jahre, sagt man. Ich sehe Körper und Gesichter und höre Geschichten und weiß nicht, was ich machen kann. Wäre ich ein Zauberkräftiger, würde ich sie mitnehmen in den Garten und gut behandeln, sie aufpäppeln wie ausgesetzte und struppige Katzen, sie zurückführen sanft und gebührlich in ein menschengerechtes Sein ohne Angst und Schläge. Einige sehen aus wie Propheten.

Für diejenigen, die Schwierigkeiten hatten, erfand man Begriffe, um ihre Schwierigkeit zu bezeichnen. Sie wurde als Schwäche oder Störung ausgewiesen. Es gab welche mit Fußballstörung, andere hatten Religionsschwäche. Das war verbreitet, damit konnte man nicht sonderlich auffallen. Es gab jedoch welche mit Nähestörung, die von sich dachten, sie hätten Fernsehstörung. Irgendwer würde sich auskennen. Die Berichte der beauftragten Institutionen galten was. Die Maßstäbe verschoben sich allerdings von Zeit zu Zeit, was allerdings begründet war, denn Forschungseinrichtungen statteten die Verschiebungsverantwortlichen mit Rechtfertigungen aus. So war eigentlich alles in Ordnung.

Es standen einige Leute zwischen mir und der tilda-swinton-blonden Frau auf der Längssitzbank der U7 von Rathaus Spandau nach Rudow, doch sie standen nicht zu ungünstig, und so konnte ich erkennen, was auf ihrem taubenblauen T-Shirt stand, nämlich KEIN DRAMA. Morgen fährt hier nur die BVG, denn die S-Bahn-Piloten streiken für besseres Geld. Das sei ihnen gegönnt, und herzlichen Dank an die Frohe Botschaft. Die liegt abseits des Diplomatenrummels in einem Keller und beanstandet grundsätzlich niemanden.