Der Mann auf der Treppe vom Bahnsteig hinunter zum Tunnel unter den Gleisen. Er lag in Fallrichtung nach unten auf seinem durch den Sturz verkanteten Rucksack und atmete schwer. Passanten nahmen sich seiner an, legten ihn auf den steinernen Stufen in bequemere Lage, sprachen auf ihn ein. Geht schon, geht schon, stöhnte er. Immer langsam, sagte einer, gleich kommt der Rettungswagen. Ja, sagte der Gestürzte.

Die Frau an der Supermarktkasse, die plötzlich in sich zusammensackte und auf dem polierten Boden lag. Jemand rief den Rettungsdienst, andere knieten und fühlten den Puls. Schon war sie wieder bei Bewußtsein und rappelte sich auf, beschrieb mit der rechten Hand eine Kreisfigur vor ihrem Kopf, um zu bedeuten, ihr sei schwindlig geworden. Es wurde am Ausgang der Kasse eine Sitzgelegenheit geschaffen, auf der sie warten sollte. Ein Mitarbeiter des Rewe-Marktes stand neben ihr und paßte auf, die Sanitäter würden gleich bei ihr sein. Ihr armer, verlorener Blick, voll des Erstaunens und der Scham. Daß mir das passieren muß vor all den Leuten, was wird nur aus mir.

Mit dem Ball – gegen den Ball. Angriff und Verteidigung. Beide finden zusammen im Spiel der perfekten Mannschaft. Doch es gibt keine perfekte Mannschaft, denn alles Lebendige ist fehlerbehaftet. Das wird einen Grund haben. Ihn zu finden mag schwerfallen. Das Auf und Ab der Arten und Gruppierungen fasziniert, ebenso das der jeweils Einzelnen. Die Bewegungen fassen ineinander in den Verbindungen der Verbundenheit des Lebens und des Todes, des Aufstiegs und des Falls. Nichts und niemand ist isoliert. Wir möchten es nur glauben. Wer uns gegeneinander richten möchte, ohne zu verstehen, wird scheitern. Das Leben ist stets einen Schritt weiter als das Verstehen.

Das grauschwarze Band des Asphalts, endlos bis ans Meer. Die großen Richtungsschilder im Licht der Scheinwerfer. Der Himmel dunkelblau, die Wolkenformationen in den Farbtönen des Sonnenuntergangs. Die einsamen Menschen sitzen auf verstellbaren Sitzen im Innern ihrer rollenden und tönenden Fahrzeuge und fühlen die nahende Nacht. Wehmut durchzieht das tapfere Herz. Nur zu nach vorn, es gibt kein Zurück. Nichts währt ewig und es fehlen die Toten. Der Gesang der Motoren, die Macht der Maschinen. Weiter, immer weiter. Bald erreichen sie eine Stadt, da nehmen sie Quartier.

In abendlicher Runde sind die Probleme der Welt schnell zusammengetragen. Vieles müßte besser sein. Von den Kriegen bis in die Schulgebäude. Es wird gehaßt, getötet, gestorben; von der Decke bröckelt der Putz, die Fenster schließen schlecht. In den Köpfen garen die Ideen für eine Verbesserung der Verhältnisse. Man sollte nur wollen und können. Und der Mensch müßte ein anderer sein, als er jeweils ist: verständnisvoller, liebevoller, rücksichtsvoller; umsichtiger und einsichtiger. Leider läßt er sich zum Üblen verführen und trifft die schlechtere Entscheidung. Wir ändern das nicht, ändern bestenfalls uns selbst und mäßigen die eigenen Aggressionen.

Langsam kochen die Bohnen. Lagerfeuer draußen zwischen Felsen auf Sand und Geröll, der Sternenhimmel hoch gespannt darüber. Kojotengeheul. Sie sollen jemanden fangen und unschädlich machen, zur Not auch töten. Menschenjäger. Die Pferde stehen abseits angeleint und zerkauen den Hafer. Der Flüchtige ist ein Eingeborener, sein Vergehen ist die Liebe. Der Vater des Mädchens hatte sich zwischen sie gestellt. Da löste sich ein Schuß, und er fiel zu Boden und starb. Nun ist der Junge vogelfrei, doch das Mädchen ist mit ihm. Das Feuer knistert. Die Verfolger sind keine feinen Leute, sie interessiert das Geld. Man muß schließlich leben, die Jobs sucht man sich nicht aus. Am Feuer erzählen sie sich Geschichten, kurz und knapp, die Worte zerkauend. Bloß nicht übertreiben.

Erschöpft vom Ich-Sein, zusätzlich gelangweilt. Einmal nicht sprechen, nichts zu wissen haben. Den Tag damit verbringen, die Gegenstände anzusehen. Sie blicken nicht zurück. Dennoch ist mir so. Wer mag ich sein in ihren Augen, hätten sie Augen und könnten sie denken. Einer, der sich bewegen muß. Einer, der dasitzt und schaut. Der sich am Ohr kratzt, der einen Schluck nimmt, aufsteht und den Raum verläßt, wenig später zurückkehrt und das Notebook anschaltet, um einen Indianerfilm anzusehen. Von all dem scheint er nicht sonderlich überzeugt zu sein, denn er wirkt abgelenkt. Vermutlich sucht er nach einem Weg, den er noch nicht sieht.

Man sitzt herum und blickt gedankenverloren aus dem Fenster, da plötzlich spricht einen jemand an, und augenblicklich und unmißverständlich wird deutlich, daß man selbst gemeint zu sein scheint, nicht ein anderer. Das gibt zu denken. So beruht Identität auf mehrererlei: Selbstähnlichkeit, Wiedererkennbarkeit, Konstanz und Kontinuität, Adressierbarkeit, Überprüfbarkeit, Integration widerstreitender Merkmale. Ich ist ein Bekenntnis zur Person. Muß ich andauernd Ich sein? Deshalb gehen einige auf Reisen, um herauszufinden, ob sie das dort und woanders noch müssen. Man versteht die Gemütskranken darin, daß sie durcheinander geraten sind innerhalb und außerhalb der Ich-Koordinaten. „Du hast gar kein Recht, ich zu sagen!“ tönte einstmals der Säufergeneral. Ihm schien es so, als sei das Ich eine Auszeichnung für besondere Verdienste.

Der Toilettenlüfter macht weiter, bis er keinen Strom mehr kriegt. Ein Geräusch für Nervenstarke. Dazu 700 Intellektuelle beten einen Öltank an von Brecht. Melancholie der Städtebewohner und auch auf dem Lande. Licht und Lüftung sind verbunden. Keine Ruhe im stillen Örtchen, man ließe sich denn im Dunkeln. Später wieder ins Leben und unter Leute. Brecht konnte nicht allein sein, dann langweilte er sich gräßlich. Zum Dichten brauchte er Gesellschaft. Es wird früh nun dunkel, die Nacht senkt sich auf Tier und Mensch. Grüße an die Marienkäfer.

Während ich Kenny Wheeler zuhöre, der mit Marc Copland und John Abercrombie spielt, der Gedanke: Einer muß die Einsamkeitstrompete spielen.