Als sei ich ein Schwein an der Suhle, hätte mich darin gewälzt, in der Sonne gestanden und gewartet. Endlich trocknet die Schlammkruste und fällt in Platten, Brocken und kleineren Stücken von mir ab. Wie leicht es sich läuft, wie beweglich man ist. Nichts mehr zusätzlich tragen zu müssen. Auch den anderen Schweinen geht es gut, einige mampfen, andere dösen im Schatten der Eichen.

„All my favorite people are broken“ – ein erschütternder Vers. Halb sind sie Heilige, halb sind sie Sünder. Nichts Neues unter der alten Sonne, doch ergreifend dargeboten. Ich habe Angebrochen als Überschrift gewählt, weil ich mich eines Interviews mit Leonard Cohen erinnerte, in dem er sinngemäß sagte, daß dieses Gebrochen-, aber nicht Zerbrochensein den Künstler ausmacht. Falls ich mich gut erinnere und nicht hinzudichte, hielt er solche Lebensverletzung für grundlegend, um überhaupt Kunstwerke zu schaffen. Mit Menschen, die nicht gelitten haben, läßt sich kaum sprechen. Warum ist das so? Sie müßten doch die Intaktesten sein, sie könnten doch der Rejustierung oder Rekalibrierung dienen.

Nachts gewittern die Gedanken. Sie geraten aneinander und sprühen Funken. Spannungen haben sich aufgebaut und müssen sich entladen. Da geht es Schlag auf Schlag. Donnergrollende Stunden. Meinungen blitzen auf. Später kehrt Ruhe ein. Es ist, wie es ist. Doch wie ist es wirklich. Das Suchen geht weiter. In mir brüllen Zeitgenossen und Vorfahren um die Wette, Bürger und Bauer rangeln was aus. Von weiter oben nimmt sich das putzig aus, vermag auch zu unterhalten. Niveau und Abstand halten, keine blutige Nase holen, auf den Schweißgeruch der Arena verzichten. Du immer mit deinen Kämpfen, sagte Karsten oder Carsten; er war Gast im Café, ich stellte ihm den Kaffee hin; er zeichnete in sein Skizzenbuch und rauchte Pfeife, kam aus Norddeutschland. Was er skizzierte, sah gut aus. Gegenständliches.

Es gab Bluttee. Gähnend schrieb ich das auf. Die Hähne schrien vor der Zeit, es kostete sie den Kopf. In den Girlanden hingen die Augäpfel der verlorenen Generation. Lesen und schreiben mußten neu gelernt werden. Mir war aufgegeben, nicht zu verzweifeln. Ich trank Bluttee und fühlte mich wacker.

Tanz in den Mai war ganz und gar unmöglich. Also mag es den Tanz aus dem Mai geben. Mein Vater erklärt mir, was ein Kotzbrocken ist. Er benutzt das Wort nicht, weil er vornehmer ist als ich. Ich kann sogar Fickopfer sagen, ohne mit der Winper zu zucken. Das Wort stammt nicht von mir, sondern von der Kampfhubschrauberpilotin auf einem Apache, Boeing AH-64. Nichts schockt mich, außer es schockt mich. Ich habe schon in meine eigene Handfläche gepißt und aus Protest gegen die übliche Geschocktheit der Leute und meines Publikums daran geleckt. Das war nachts im Wald während eines positiven Trips auf mexikanischen Pilzen nahe eines Sees, der die Ahnen anruft und deren unsterbliches Wissen. Es ist ein bißchen ermüdend, hier andauernd unter Anfängern herumzufuhrwerken. Gib mir die alten Seelen, daß ich mich beheimatet fühle.

Der Irrsinn oder Irrwitz der Pandemie-Zeit ist nicht annähernd verstanden. Wir treten auf der Stelle und kommen nicht weiter, stampfen in die Erde und sind froh, daß wir das als Bewegung vermerken können. Zum Glück sind neue Probleme aufgetaucht, an denen wir uns abreagieren können, wie gewohnt einstimmig. Was bleibt mir zu tun, frage ich mich. Ich bin mir zu schade für die gängigen Zynismen, für mich gibt es keine Schweiz. Wie wäre es mit einer Impfung, die keine Impfung ist, weil sie weder Fremd- noch Eigenschutz gewährt? Ich habe ja verstanden, daß sie gut ist, aber ich suche noch, wozu oder wofür. Wir wissen nicht, was die Impfung macht, sagte der kürzlich der Chef eines renommierten Krankenhauses in der Hauptstadt. Nichts weiß irgendwer, aber es wird empfohlen. Wo leben wir denn. Das ist keine Frage.

Ich konnte schnelle Sätze sagen. Schnell wie ein Pfeil meinetwegen. Sie saßen. Zuletzt gelang das sonstwann. Es ist gut, spüren zu dürfen, wie man wächst. Zuvor ließ man mich schrumpfen und preßte mich ein. Ja, ganz recht, ich nehme das übel, ich trage das nach. Ich war für die deutsche Eishockey-Mannschaft, das wäre mir vor einem Jahr nicht möglich gewesen. Deutschland war Totland. Schlimme Gegend. Zu meiden. Vorsicht. Hier läßt sich leben, wenn man leben läßt. Das weiß ich nun. Zwischendrin war es anders und fatal. Darüber versuche ich unentwegt zu sprechen, unternehme Anlauf für Anlauf. Es soll, ich wiederhole mich, dokumentiert sein.

Die Zeiger der Uhr kreisen weiter. Nord ist eine Himmelsrichtung. Im Süden ist es warm und angenehm. Auf Nord reimt sich Mord. Nationalismus ist eine Pest, die durchstanden werden muß. Aggression verschwindet nicht, indem man sie leugnet. Daß die Deutschen als Hitler-Nachfahren angesehen werden, ist in Ordnung. Wenn Deutsche Chinesen belehren, ist das putzig. Wie haben uns nicht zu belehren, vielmehr gegenseitig zu lernen. Aus dem verordneten Sprechen (Denken) austreten. Berührungen ermöglichen, echtes Wissen schaffen. Die Erde dreht sich.

Die mitunter erbärmliche Feigheit und Autoritätskuscherei der Bürgerlichen ergibt sich aus der Selbstbeschreibung der Milieus. Wer Bürger ist, sucht Schutz im Umfeld der Burg. Daher das Wort: Ein Bürger läßt sich schützen, da er sich selbst zu schützen nicht vermag. Kein Schild, kein Wappen. Anders die Bauern. Selbst als Ochsen noch fühlen sie sich frei. Störrisch, widerborstig, grummelnd. Wenn die Bauern aufstehen, wendet sich das Blatt. Im Hannoverschen Wendland wissen das alle – mit ein paar angereisten Demonstranten kommt die Staatsmacht (Bundesland Niedersachsen) klar, aber wenn die heimischen Bauern mit ihren Traktoren anrücken, steht dort eine Gegenmacht. Castor-Transporte atomaren Abfalls ins Zwischenlager Gorleben.