Zum Thema „jemandem etwas einreden“ – ich sehe Das Ende ist erst der Anfang von Philippe Bouli Lanners aus dem Jahr 2016. Er sagt (und wird zitiert), sein Film „handelt von verlorenen Menschen, gedreht von einem, der an Gott glaubt und dies ausdrücken will“. Ein Roadmovie über zwei Kopfgeldjäger, die sich auf die Suche machen nach einem Handy, das Aufnahmen enthält, die wertvoll sind, gedreht in landschaftlicher Ödnis unter einem grauen Himmel. An Gott zu glauben heißt übersetzt vielleicht, daß es ein Ganzes gibt, in dem wir geborgen sind oder es gern wären, das zu verstehen uns aufgetragen sein mag, sofern wir überhaupt fähig und willens sind, solche Anstrengungen zu unternehmen. Die Antihelden des Films suchen nach einem Platz und ihrer Bestimmung in den endlosen Weiten der ausgeräumten Landschaft. Man kann lange fahren und sonstwo suchen und wird sich doch immer fremder. Gott wird etwas sein, das im Inneren zu suchen ist. Wer das Wort Gott nicht mag, soll nicht zornig sein. Es geht nicht um dieses Wort, weder als Name noch als Begriff, sondern handelt (in unserer Zeit) von einer Chiffre.

Die alten Leute will man entlasten. Sie sollen nicht mehr im Garten zu tun haben müssen: Hecke schneiden, Rasen mähen, Unkraut jäten. Man sagt ihnen: Das wird dir doch alles zuviel. Man meint es gut. Die Alten sollen auf ewigen Urlaub und ihren Lebensabend genießen, sich bedienen lassen und das tun, worauf sie Lust haben. Die Vorstellungen dazu liefert offenbar das eigene Leben: ständig überlastet, dann noch der Garten, Sehnsucht nach Urlaub usw. Vollpension als Lebensziel.

Es ist Sommer und Nachmittag, die Welt ist groß und duftet. Wir sprechen über schöne Wörter und wie man sie schreibt. Hahnenfuß, Augentrost, Vergissmeinnicht (Vergißmeinnicht). Die sprechenden Namen der anschaulichen Wissenschaft. Vogelgesang dazu, Kinderjubel, Hundegebell. Ein Eis heilt alle Wunden. Nebenan schnarcht jemand, hält ein Nickerchen. Freitags ist es angenehm und leicht, von der Freiheit zu wissen.

Daß man Kinder wie Idioten behandelt, rächt sich. Entweder beginnen sie daraufhin, sich wie solche zu benehmen, oder sie halten die Erwachsenen dafür und tun einiges, ihnen nicht ähneln zu müssen. Später finden die Generationen zueinander und bestätigen sich gegenseitig ihr Niveau.

In der Rossmann-Filiale ruft die eine Kassiererin der anderen zu: „Frau Wiese, du kannst jetzt Mittag machen.“ Aus der Schule kenne ich es umgekehrt: „Holger, Sie haben das nicht zuende gedacht.“ Ab der elften Klasse siezten uns die Lehrer, und ich dachte: Na, geht doch.

Während der Fahrt in der Untergrundbahn wechselten die unter der Decke montierten Bildschirme des sogenannten Berliner Fensters nicht mehr die Anzeige. Unter der Rubrik „Gut gesagt“ stand dort für ewig geschrieben: „Es ist hart, ein Diamant in einer Welt voller Klosteine zu sein. (Dolly Parton)“ Es sah schon keiner mehr hin. Nach sieben Sekunden kann man den Satz auswendig.

Man hat die psychologischen Projektionen schlecht behandelt, sie mit einem ’nur‘ versehen. Das ’nur‘ ist ein sprachlicher Beschwichtigungsversuch oder Ausdruck einer Enttäuschung. Das Nur einer Projektion reduziert sie auf ein Weniges, auf ein Lediglich, auf ein schmerzhaft bewußtes Fehlen des Eigentlichen, das demnach nicht Projektion sein darf, also nicht überspringt und nicht woanders sich zeigen kann. Was ist also schlimm an Projektionen? Werfen wir nicht dauernd mit Wünschen um uns und heften Sehnsüchte an vermeintlich Unerreichbares. Geraten nicht unsere Geliebten in Phantasien der Erfüllung und des hellen Glücks, fast unversehens. Projektionen auch der vielen Ängste und des Zauderns und des Zagens, daher doch die Filme, an denen die Augen ich mir ausgesehen habe während dieses legendären Stillstands, den wir verdient haben als Leugner einer Projektion.

Ich muß nun schon dauernd selber grinsen, wenn ich mir in Spiegeln oder Fenstern bildlich begegne. Ich sehe nun vieles. Es zu schreiben hieße mich offenbaren. Nur zu! locken die gebildeten Krähen. Wir fräßen dich auch ohne Illusion. Sie haben ein Auge auf mich geworfen, was doch ein ganz anderes meint. Seit etlichen Jahren sind sie mir eher unheimlich noch als erstaunlich. In den Spiegeln forsche ich und frage nach, was möglich ist. Alles! sagen oder lügen die Fensterspiegelbilder.

Seit ich in dieser größeren Stadt lebe, begegnen mir Geistermenschen.

Einst war es Ahmed, ein Schnorrer. Dickbäuchig stand er in Hauseingängen und erwartete mein Kommen. Zwei Euro lieh ich ihm, obwohl ich selbst nichts hatte. Das war auf dem Kottbusser Damm. Ein zweites Mal gab ich ihm fünf. Du bekommst es morgen zurück. Bei unserer dritten Begegnung kam ich ihm zuvor und fragte, bevor er mich fragen konnte, ob er mir fünf Euro leihen könne, ich sei in Not. Tut mir leid, Bruder, sagte er. Nächstes Mal kann ich dir helfen, ich bin sicher. Seitdem haben wir uns nicht mehr gesehen. Möge es ihm gut gehen.

Seit ein paar Jahren, es begann vor der Virus-Zeit, ist es eine Frau unter schwarzem Schleier, die stark geschminkt ist und viele Leute kennt. Ich sah sie auf der Straße jeden zweiten, dritten oder fünften Tag. Wir haben nicht gesprochen, sie kennt mich nicht. Ich kenne sie ebenfalls nicht. Ich erkenne sie nur wieder und spüre eine Kraft, von der ich gar nichts weiß. Nichts ist böse daran, eher dunkel und verlockend.

Ich habe die Geistermenschen seit langem nicht gesehen. Fast fürchte ich, daß es Unheil bringt, über sie zu sprechen. Dennoch möchte ich sie in die Wortwelt lassen, ihnen Geltung verschaffen, sie damit ehren. Den Schnorrer, der mir Glück brachte. Die dunkle Schönheit, die mich schützte. Nichts von dem werden sie wissen oder wollen, würden sie befragt.

(Letzte Woche das Gespräch mit dem Kohlenträger. Seit 1978 schleppt er den Leuten die Heizkohle ans Haus, ins Haus, in den Keller. Dieses Jahr ist Schluß.) Was im letzten Jahr passiert ist, hat es noch nie gegeben. Wir hatten keine Kohle, wirklich nicht. Nichts zu machen. Wenn wir was kriegten, bekamen das die Stammkunden, aber nicht mehr als eine Tonne. Da gab es welche, die sagten, bring mir zwei, ich gebe hundert Euro dazu. Du kannst mir auch fünfhundert geben, du bekommst nur eine Tonne. Andere brauchen auch was und wollen es warm haben. Alle Kohle aus der Niederlausitz geht ins Kraftwerk zur Verstromung, wegen Putin. Was wir kriegen, kannst du an ein paar Fingern abzählen. Wenn du bei uns anrufst, kommst du auf die Warteliste. Mehr können wir nicht tun. Ein bißchen Glück brauchst du auch. Früher dreihundert pro Tonne, vor dem Krieg. Zwischendrin tausend. Jetzt vierhundertneunzig, Ende der Fahnenstange. Sommerpreise. (So habe ich es verstanden. Bevor er mit mir sprach, stapelte er ein paar 25-kg-Bündel um. Er faßte sie an, als seien es Stoffbündel. Fast ohne Mühe – wie es nur ein Künstler kann.)