Mit zweiwöchiger Verspätung sind die Mauersegler eingetroffen. Eine Nachbarin hat es mir gesagt. Sie wußte, das würde mich freuen. Ich habe sie sehr vermißt, habe den Himmel nach ihnen abgesucht. Endlich. Nachher möchte ich sie selbst sehen und ihren Rufen lauschen. Am 5.5. sind sie hier, darauf ist eigentlich Verlaß. Am 5.8. sind sie wieder fort. So ist das.

„Ich verrate meine Familie nicht.“

„Wir wissen, wie tief Ihr Mann in diese Geschäfte verstrickt ist.“

„Ich verrate meine Familie nicht. Verstehen Sie das?“

„Ja. Ich verstehe Sie sehr gut. Das ist sehr schade.“

„Gehen Sie bitte!“

4 Blocks, S2 E5

I’m a slave to the night, sagte John Trudell, als er noch lebte und Interviews gab. Die Nacht macht die Räume weit und groß, weltenweit und himmelhoch. Die Sterne, der Mond, die Stille. Schlafende Menschen, schlafende Tiere. Ungestört darf ich bei mir sein, man läßt mich, niemand quengelt, quetscht, will was. Wollen und Quengeln und Quetschen sind dem Tag zugeteilt, dem Licht der feinkörnigen und trennscharfen Wirklichkeit, in der die Dinge für sich selbst sind und die Menschen sich in ihre Larven und Masken zwängen, um einander zu erkennen in der trügerischen Klarheit und Wiederholbarkeit der sozialen Konventionen. Deshalb ist der künstlerische Naturalismus längst nicht abgegolten, denn die Täuschungen und Verblendungen bleiben, wechseln nur das Gewand. Tagsüber sind wir unglücklich glücklich, nachts ist es umgekehrt. Realismus entsteht, wenn die Wirklichkeit fraglich geworden ist. Es lohnt sich, sie zu befragen. Nachts ist sie geständiger. So fährt man weit hinaus und überquert manche Grenze. Es ist wie nächtliches Fischen. Frühmorgens sichtet man den Fang.

Eine Krise kann nur verdeutlichen, was vorher bereits vorhanden gewesen ist. Es treibt das Verborgene oder wenig Sichtbare ins allgemeine Bemerken. Die Sache mit dem „neuartigen Virus“ ließ mich wissen, daß ich in deutscher Pressung lebe. (Deutsche Pressung stand auf den Aufklebern der Schallplattenhüllen in den Achtzigerjahren, daher nehme ich die Phrase. Ich könnte auch von deutscher Härte sprechen.) Ich lebe im Land des reformatorischen Eifers und der Rechtgläubigkeit. Wenn wir hier etwas tun, dann tun wir es richtig. Das ist die deutsche Gründlichkeit. Wir leben unseren kategorischen Imperativ und zeigen diejenigen an, deren Handeln nicht Grundlage der allgemeinen Gesetzgebung sein kann. Bei jedem Vergehen fragen wir, was geschähe, wenn dies jeder täte. Zur deutschen Pressung gehört die wechselseitig freudig vorgenommene Überwachung als Praxisbewährung in Pflichtethik. Mit den Deutschen ist jederzeit Staat zu machen, sie marschieren am liebsten geschlossen gegen den Feind. Man fürchtet die Fehler und verzeiht sie sich nicht. Ohne Linien auf den Straßen krachen sämtliche Verkehrsteilnehmer ineinander, ohne Ordnung kollabiert das Menschliche. Man möchte berührungslos aneinander vorbei, der Nächste wird als Hindernis wahrgenommen. Stellt man eine Frage, zeigt der Antwortende stumm auf ein Schild, auf das man doch tunlichst hätte blicken können. Ohne Schilder müßten die Menschen miteinander reden. Das tun sie auch, nur nicht draußen im feindlichen Leben. Geborgenheit herrscht in den eigenen vier Wänden und im Verein. Die Regel rechts vor links ist politisch gemeint. Die Linke würde sie umkehren und hielte sich daran. Ich weiß jetzt, daß ich schon vorher kaum Luft bekommen habe. Während der Kriegshandlungen gegen das neue Virus hielt ich die Luft an. Jetzt atme ich schon wieder, bin aber noch immer schwindlig und komme mir vor, als lernte ich erst neu wieder leben. Ich war ja tot. Wie leicht man das vergißt.

Möglicherweise habe ich über weniges derart viel nachgedacht (meditiert und gegrübelt) wie über das Mysterium der Freiheit. In älteren Tagebucheinträgen (nicht hier, sondern auf Papier) schreibe ich vom süßen Gift der Freiheit. Als Jugendlicher verstand ich bereits, daß niemand wirklich frei sein möchte, womöglich auch nicht kann. Freiheit ist eine Idee des Sklaven, habe ich ebenfalls notiert, vor ein paar Jahren vielleicht. Daß Freiheit ein anderes Wort dafür sei, nichts mehr zu verlieren zu haben, hörte ich von Janis Joplin am eindringlichsten, auch wenn der Song von Kris Kristofferson stammt. Solcherart erzwungen gleicht Freiheit einer Lizenz zu jeglichem Tun und ähnelt der Notwehr. Ich habe nun festgestellt, daß die Menschen doch sehr in der Furcht leben und ihre Freiheit weder ernstnehmen noch sonderlich achten. Lieber suchen sie den Sicherheitsanschluß an die ihr Leben dominierende Gruppe und können auch andere schwer freilassen. Sie erpressen sich gegenseitig. Manche nennen das bereits Moral. Mir hat jedoch noch nichts gefallen können, was nicht freiwillig geschieht oder aus freien Stücken, wie es im Deutschen heißt. Die Freiheit leuchtet dort, wo gelassen wird.

Die Einschätzungen dessen, was Macht bedeutet, sind unterschiedlich. Handelt Macht von höheren Positionen in sogenannten Hierarchien, verliere ich gleich die Lust. Mich interessiert die menschliche Macht – dasjenige, das einen ergreift, wenn man einem Anderen gegenüber ist oder mit ihm an einem Ort, dessen Beschaffenheit einspielen mag in die Situation. Was können Menschen einander sein, worin liegt die Bedeutung ihres Zusammentreffens? Und, noch wichtiger, was geschieht in genau diesem einen Augenblick, da sie sich etwas zu geben haben? Wie schön bewußtlos wir doch sind.

Diese nahezu komplette Veränderung eines Raumes, wenn eine Frau da ist. Als würden die Spielkarten gewendet, als kippten die Spielchips wie beim Reversi in entgegengesetzte Position. Und das ist nur ein primitiver Abklatschvergleich zu dem, was sich tatsächlich ereignet. Große und wirksame Macht des anderen Geschlechts. Ich bin jedesmal erschüttert und zeige nichts oder kaum etwas. Darin (in solcher Nichtreaktion) liegen Klugheit und Dummheit dicht aneinander und verbergen die Wahrheit. Ich bin, wie andere vielleicht auch, geübt darin, mich zu schützen vor der verbrennenden Schönheit der Frau, also des Lebens.

Früher Morgen, ich halte die Fenster geschlossen, um zu verhindern, daß dieses infernalische Vogelstimmenspektakel hereindringt und mich neuerlich elektrisiert. Ich möchte mich schlafen legen und tief träumen. Ich will nicht nachtragend sein, doch: was kann ich tun mit meinen Erinnerungen an die letzten drei Jahre? Lebte ich auf dem Land, ginge ich aufs Feld oder an den Waldrand und schichtete was auf. Wenn ich soweit wäre, zündete ich es an und ließe es in den Himmel fahren. Dauernd opfern wir hier, nur nennt es niemand so.

Nachts die Visionen vom Toten Mann, der mit Gott paktiert und das Leben durch den Winter zieht. Ich sehe ihn auf einem Grauschimmel durch die Schneewüste reiten, einen Kopfschmuck tragend über aschfahlem Antlitz. Die Leute schrecken zurück, man darf nichts wissen. Ihm folgen die Gestalten des Gestern. Sie bilden Schlangen, stehen an um eine Zukunft und verraten bußfertig die Andersgläubigen. Allmählich wird es wieder Zeit für Gemälde. Das Heftige, das Jähe, das Irre – sie sind zurück. Der nach innen gekehrte Blick. Man stach ihm die Augen aus, um zu verhindern, daß er fortan noch sehe.