Heinz Bude, der Soziologe, den ich als Machtstreber während der Pandemie kritisiert und zitiert habe, hat in einem sehr schönen Interview mit Ulrike Timm vom Deutschlandfunk am 24.10. gemutmaßt, daß die Kunst der näheren Zukunft sich nicht mehr den Experimenten zuwenden, sondern religiöse und existentielle Aussagen treffen werde. Ich stimme zu. Das liegt in der Logik der Verwüstungen und Verwirrungen. Schön auch, daß er an Blinky Palermo erinnert (1943-1977). Die Räume öffnen sich, nachdem sie zuvor enger, kleiner, bewachter wurden und Unheil über allem schwebte wie eine Mißgestalt des Möglichen.

Niemand soll verloren gehen, denke ich manchmal und weiß zugleich, daß das pathetisch klingt. Meinem Wunsch entspräche es dennoch. Ein wiederkehrender Gedanke lautet, daß ich am Ende meines Lebens jeden einzelnen Augenblick benötigt haben werde. Auch die Augenblicke der Langeweile, des Schmerzes, der Unlust, der Unentschiedenheit, des Zweifels. Nichts und niemand kann weggegeben sein, alle spielen ein und bedeuten. Ich formuliere das nicht mir zum Trost, sondern nähere mich einem Wissen an. So hoffe ich.

Nicht nur Bild? fragt der schlaue Verstand. Was denn noch? Einfache Antwort, schwieriges Wort.

Gesichter … Erscheinungen … Modellierungen … Züge … Linien … Proportionen … Knochen … Fleisch … Haut … Haare … Öffnungen … Flächen … Vertiefungen … Mulden … Wölbungen … Temperaturen … Perspektiven … Deutungen …

Ich denke an Hakim aus Paris, der sagte, in Berlin finde er keine Gesichter. Die Wälder Brandenburgs gaben ihm den Geschmack von Blut und Schuld. Unter dem Neuen lagert schichtentief das Alte, dunkel und anrüchig. Die Gegenwart ruht auf Verbrechen. Auch ich suche in Berlin nach Gesichtern.

Sehenswürdigkeiten nehme ich am Rande zur Kenntnis. Man läuft versehentlich darauf zu, dreht bei und sieht sie an über die Schulter hinweg. Vielleicht kann man sich nachts einmal nähern, vorsichtig nur.

Ich bin auf der Hut vor Bildern, denn sie bleiben in mir und richten an. Ich bin auf der Hut vor Orten und Plätzen, seit ich weiß, was dort los ist, wenn der Verstand aufhört, seine Verbote auszusprechen und die Sinne wahrnehmen können, dessen sie entwöhnt waren. Wir wissen, daß es geschieht, aber wir glauben nicht daran.

So befinden wir uns in merkwürdiger Situation, gespalten in diesen und jenen Teil unseres angeblichen Selbstbewußtsein und Wissens. Was wissen wir denn, jenseits der Phrasen und Einübungen? Die wirklichen Fragen beantwortet unser eigenes Leben unzulänglich, mag sein. Aber besser eine unzulängliche als keine Antwort.

Die wirklichen Fragen sind die nicht beantwortbaren. An ihnen reibt man sich auf und würde sie meiden wollen, falls das gelänge. Alles ist sehenswert oder nichts ist sehenswert.

Was ist Glück? Eine Art Rausch vielleicht, ein Schweben, eine Widerstandslosigkeit. Wie beim Verliebtsein. Ein Verliebtsein ins Leben ist das bei mir. Irgendwelche Sorgen wollen noch an mich heran, doch sie erreichen mich nicht. Genauso wenig wie Aktionen, Positionen, Demonstrationen. Sie sind mir Suppe. Ich kann ohne mich zu schämen eine lange Straße gehen. Man mag sich mir in den Weg stellen, ich verstehe das. In mich kann sich niemand stellen. Früher war das möglich, nun nicht. Ich bin sehr bei mir und deshalb noch mehr bei den anderen und dem anderen. Höre ich die Graugänse, bin ich Nils Holgersson. Nach ihm bin ich benannt. Kein Wunder, daß ich den Hals recke, wenn ich sie fliegen sehe.

Das Café an der Stadtautobahn ist perfekt. Sie wird dort aufgeständert über Straßen und Plätze geführt, parallel zu den Gleisen der Schnellbahn. Unten und ebenerdig ist es ruhig, ein paar Passanten laufen oder radeln vorbei, Nebenstraßen kreuzen sich, eine Ampel regelt das Aufeinandertreffen. Das Café wird von freundlichen Menschen geführt. Ich habe es erst kürzlich entdeckt. Die Gemüse-Quiche stimmt mich froh. Der Milchkaffee ist in Ordnung. Das Publikum besteht aus den Anwohnern, die meisten Gäste kommen zu zweit und führen dort Gespräche. Ich sitze draußen und schaue auf die Straßen und die Kreuzung, betrachte die Passanten, denke mir zu ihnen Wohnungen aus, in denen sie leben könnten, und Einrichtungsgegenstände darin. Reine Spielerei. Ich weiß nichts. Daß ich nichts weiß, ruft die Phantasie auf den Plan. Wenn die Sonne mittags gut steht, blinzle ich ihr zu und lasse mich wärmen. Heute lief einer mit freiem Oberkörper herum, ein älterer Mann. Wir sind in Berlin, niemand wunderte sich. Anderen fehlen Schuhe oder der aktuell richtige Gesichtsausdruck. Der Himmel war blankgeputzt und blau wie am ersten Schöpfungstag. Im Gegenlicht der Sonne funkelte die Stadtautobahn wie ein Highway nach Eldorado.

Da sitze ich im Prunk dieser Tage, vollgepumpt mit Glück. Ich möchte es teilen, abgeben davon. Läßt Glück sich teilen – ich bin nicht sicher. Mitteilen läßt es sich, auch spüren, wenn es jemanden erwischt hat. Ein heller Punkt im Dunkel des Grummelns und Grimmens. Guter Zeitpunkt, weil ich zuvor einer neuerlichen Version von Verzweiflung anheimgegeben schien. Ich entkomme allmählich meinen Sklavereien, scheint es. Es hat einen Grund, weshalb die Freiheit mir ein Lebensthema ist.

Angst und ich haben uns heute getrennt. Sie will mich nicht mehr. In letzter Zeit hörst du nicht mehr auf mich, hat sie gesagt. Liebst du jetzt eine andere? hat sie gefragt. Wir haben uns im Menschengewühl verloren, sie wird schnell einen anderen finden.