Im schlimmsten Fall verkommt man zu einer bloßen Reiz-Reaktions-Maschine. Schwundstufe menschlichen Seins. Überall dort, wo man Einzelne unter Druck setzt, geraten sie in Verringerung. Man kann ganze Gesellschaften derart bearbeiten, und mir ist, als sei ich Zeuge solcher Mißhandlung geworden. Die Druckausübungen beben in den Körpern nach, da wurde Schmerz zugefügt. Das hat auch Zustimmung gefunden, denn die Logik schien bestechend. Einfach dieses tun, jenes lassen – und zack ist alles wieder normal. Wie hübsch einfach das gedacht war, wie übersichtlich und parzelliert. In Trupps und Kohorten zerspellt, hört der Einzelne auf zu existieren. Er möge nicht stören, das Kollektiv entscheidet. Wirft man oder schießt man einen Pfeil in ein stabiles Ziel, vibriert er noch einige Zeit. Das ergibt einen Ton, in dem ich zu singen versuche.

Selbstsuche. Selbstverwirklichung. Suche nach sich selbst, als sei man verloren gegangen vor Jahren. Man kann einen Suchtrupp zusammenstellen, vielleicht wird der fündig. Sich verwirklichen, als sei man nicht wirklich genug oder schon ganz und gar unwirklich geworden. Was ist denn da los, wo nichts los ist. Mißlungene Anpassungsoperationen. Ich bin verlaufen im Dschungel der Gegenden und widersprüchlichen Signale; jetzt weiß ich kaum mehr, wer ich bin. Wer war ich denn, einstmals, als es begann und sich aufbaute zur Person. Es wird gezogen und gezerrt an der Person – viele wollen einiges. Ich bin der, der zu selten widerspricht. Ich bin die, die nicht nein sagen kann. Ich bin der, der sich nicht traut, nach dem Weg zu fragen, und lieber sein Gerät zückt, um solcherart den eigenen Standort ermitteln und über die Zieleingabe sich maschinell führen zu lassen. Bin ich der, bin ich das? Manche hat es entleert über die Jahre, als habe man ein Leck geschlagen in die Außenwand des schönen Gefäßes. Da lief es raus. Meine Selbstsuche ist abgeschlossen, denke ich. Ich bin mir wirklich und unwirklich genug. Ob ich deshalb über mich verfüge, mich im Griff habe, in bester Kontrolle? Ach nein, so doch nicht. Mir scheint, als müsse ich mich kaum mehr behaupten. Ein gefährlicher Zustand.

Die eigene Stadt mit anderen Augen. Als ein Verwandelter kehrt man von Reisen heim. Wie unaufgeregt es hier zugeht, abseits des touristischen Interesses. Zudem sind Ferien, die Straßen ruhen. Der Blick geht an Häusern empor dem hohen Himmel zu. Angenehm kühler Tag, kein heißer Sommer. Die Straßenbäume im satten Grün ihres Versorgtseins. Rückkehr am Abend – endlose und schwer faßbare Melancholie der Bahnfahrten über Land. Die Haltestellen dort wie Öffnungen ins Unbekannte ohne Einladung. Ein Ort hieß Zahna. Daß sie dort nicht mehr an Ärzte denken als anderswo, versteht sich. Ich mag weitere Reisen unternehmen. Es ist so schön, heimzukehren und mit neuen Augen zu sehen. Ich will mich dort nicht verlieren, auch nicht erst finden. Solche Sachen interessieren nicht mehr.

Fast schämt man sich, an einem Sinn zu arbeiten (falls es sich um Arbeit, also Mühe handelt) und darauf zu beharren, wo es doch einfacher und einträglicher wäre, die Nonsensmaschinerie zu füttern und aus ihr die Erträge zu griffeln. Das wäre immerhin clever und smart, das ergäbe Beifall und Bewunderung. Der Komödiant in mir steht bereit und feixt vor sich hin wie mein Verführer. Zeig diesen Arschlöchern, was wirkliche Unterhaltung ist, und spare nicht an Drastik.

Wie beruhigend, in einer Stadt zu sein, von der behauptet wird, daß niemand in ihr denkt. Es scheint nicht nötig zu sein oder hat sich mit der Zeit erübrigt. Traumstadt Perle. Einst hatten sie Mozart, das muß reichen, der zieht sie durch. Geburtshaus und Wohnhaus. Wie aber ist er gestorben? Am eigenen Tod erkennt man das Genie, überdies daran, daß es einsam darum ist und nicht geschäftig. Wer den Unterschied zwischen Kunst und Kultur nicht verstehen hat können, bekommt hier reichlich Gelegenheit.

Wer über die Moral an die Macht will, bestätigt ein altes bürgerliches Vorurteil. Es fühlt sich für den Bürger richtig an, das moralisch Gebotene zu tun. Dadurch ist er biegsam und geschmeidig und erweist sich als anpassungsfähig für jedwelche Zukunft. Guten Gewissens braust er im E-Automobil durch die Gegend und erkennt sich als Teil des erfolgreich Richtigen. Die störenden Details läßt er unter den Tisch fallen, da liegen sie gut, die sind für den Hund oder die Katz. Der diskrete Charme der Bourgeoisie zeigt sich neuerlich in Blüte, bei günstiger Beleuchtung. Jeder Kauf ist eine Entscheidung, jede Wahl doch ebenso. Wird das Bürgertum rabiat, dürfen die Rechten ran. Aber erst dann. Derzeit erleben wir innerbürgerliche Zielkonflikte. Liberales Weltbürgertum gegen ortsgebundene Dignität. Wer ist die Schönste im ganzen Land. Daß überall dort, wo von Moral die Rede ist, von Macht und Interessen geschwiegen wird, macht stutzig. Die eifrigsten Vertreter modernerer Werte („Diversität“) sind die großen Spieler des globalen Geschäftslebens. Es wird immer kassiert. Nahezu alles. So möge die Überschrift lauten. Salzburg ist süßlich, nicht salzig. Der Zucker dient zur Täuschung. Wer Interessen hat, wird sie nicht plakatieren. Pfaffengesichter und Harmlosigkeitsdarsteller, dazwischen die Fiakerkutscher mit ihren echten Gesichtern, Leute vom Land, die mit Pferden können und bauernschlau sind im Umgang mit Fremden, die nichts wissen außer dem, was man ihnen erzählt.

Blick in die Zeitungen – alles beim alten, nur daß es Neuigkeiten sein sollen. Viel ist zu lesen über Haß. Haß auf dies und das. Langweilig. Denen wird die Puste ausgehen, jenen auch. Wer mit sich selbst gut umgeht, wird andere in Frieden lassen. Warum sich selbst überzeugen, indem man den Umweg über andere nimmt? Selbstablehnung ist eine gefährliche Angelegenheit, die sich mit Unwissen multipliziert. Was fehlt den Leuten? Ach, es ist das Übliche und Notwendige. Es wächst nicht auf Beton und läßt sich nicht per Lieferdienst beschaffen. Es ist etwas Altes und Gutes. Du findest es im Blick eines Menschen, im Lächeln oder anerkennenden Nicken. Es kommt aus den Situationen, die nicht verhindert worden sind. Es ist gut, wenn die Menschen etwas vom wirklichen Leben verstehen und einem nicht dauernd mit ihrer Panik in die Quere kommen.

Blick über die Dächer der Stadt auf ein Bergmassiv mit zwei benachbarten Gipfeln. Wie die Höcker eines Trampeltiers. Was mit dem Kopf des Tieres ist, gibt das Bild nicht her. Nach Westen hin, wo die Sonne hinter den Mauern des Sonnenhauses verschwindet, flacht der Torso ab. Vielleicht bückt sich das Tier, um zu trinken. Dabei muß es erstarrt sein, damals, als die Formen gegossen und geschichtet wurden, vor Millionen Jahren, erzeugt von einer Kraft, die ich mir nicht vorzustellen wage.

Erreiche ich eine neue Stadt, ist mir, während ich durch die fremden und bunten Straßen laufe und in sie dringe, als könnte ich in ihr leben und bleiben, sei es nur für eine Zeitlang. Ich mag diese Anfangsbegeisterung und kann mich auf sie verlassen. Am Ende des Tages, wenn Ermattung eintritt, die Sonne tiefer steht und die Schatten länger werden, weiß ich, daß kein Bleiben sein wird. Und doch freue ich mich schon auf eine Rückkehr nach Triest.