Sodann befindet sie sich bei ihm und befaßt sich mit seinem Geschlechtsteil, während er ein Telephonat zu absolvieren hat. Die Schauspielerin und der Präsident. Wann ist die Szene denn endlich zuende. Was müssen Berühmtheiten über sich ergehen lassen und wozu. Wohin weist das? Sie spricht mit sich selbst: „Was will Marilyn? Oder ist das eine Filmszene? Ich spiele eine berühmte blonde Schauspielerin, die den jungen, gut aussehenden Führer der freien Welt trifft, den Präsidenten der Vereinigten Staaten, für ein romantisches Rendezvous.“ Schon sieht man, daß das Kino ist, also dargestellt, also konsumierbar, kommentierbar usw. Wohin ist die Würde des jeweils Einzelnen, die Einzigartigkeit eines Moments, die Schönheit, Wahrheit, Freude. Geschäftiges Tun rundum.

Miss Monroe, Sie können sich dort nicht hinlegen. Denn dort ist der Ausstiegsbereich des Flugzeugs, von dort geht es über die Landetreppe hinunter auf das Flugfeld, wo doch schon die Leute warten mit den Photoapparaten und den Mikrophonen. Später sitzt sie im Taxi, also muß es gelungen sein, durch die Leute hindurchzugelangen. Es ist die Begegnung unserer Seelen, sagt sie über ihre Beziehung zum Präsidenten der Vereinigten Staaten. Es habe wenig mit Sex zu tun. Schon reicht ihr einer der kurzhaarigen Gorillas einen Papierstreifen und sagt: Ihr Ticket, Ma’am. Spielgeld sein, ein Trumpf, ein Ass, eine Leuchtkerze auf der Torte eines Potentaten. Von einer Bewußtlosigkeit in die andere. Vorher Arthur Miller, den sie Daddy nennt. Immer aufgewühlt, wie von Sinnen. Das Leben rast vorbei: in Streifen, in Flocken. Mittendrin die Betäubungen. Und manchmal die Stille, scharf wie ein Schwert.

Was tue ich denn eigentlich, alt genug, um einen Konzern zu beherrschen oder in der Kanalisation der Rattenkönig zu sein. Was ist denn mit mir passiert in den letzten Jahrzehnten, weiß das jemand. Was ist denn mit den anderen los. An ihnen soll man sich kein Beispiel nehmen, das wußte ich mit zwölf. Wie steht es um die vielgepriesenen Erfahrungen, was macht das berühmte Wissen. Lebt es sich, wenn man denn lebt. Was erlebt man denn dann, wenn man es tut. Fangfragen, Lassofragen, ab in den Stall, nachher gibt es Hafer und Heu. Ach diese Ordnungen, dieses Besitzen und Besitzenwollen. Es rührt mich sehr. Vor dem Schluchzen sehe ich zu den Sternen empor und erkenne mir dort ein paar Bilder. Keine Vorschriften, keine Vorbilder. Wolfsblut gelesen, die ersten Seiten. Es kommt auf die Menschen an.

Als würde man immer dann, wenn man Angst verspürt und fortlaufen möchte, sogleich wieder eingefangen und auf die richtige Bahn gesetzt; als stünden jederzeit Leute bereit, von denen man wüßte, daß sie der Maschinerie dienen, dem Fortgang der Dinge; als bliebe einem nur die eine befreiende Tat, nämlich ganz und gar zu verschwinden. Nur, um nicht ein weiteres Mal auftanzen zu müssen als eine falsche Figur in einem grundfalschen Spiel. Alles hinwerfen, zur Not sich selbst. Dieses brüchige Selbst wie ein Schatten, man faßt durch es hindurch. Es sollte greifbar sein, doch ist es nicht. Trudelnd geht es weiter, die Mittel wirken stark. Hallo, rufen sie dauernd, hallo, hallo, jemand da.

Ein Beispiel sein. Als Vorbild dienen. Das sind Abzeichen. Das hat nichts mit einem Original zu tun. Die Wirklichkeiten widersetzen sich den Stereotypisierungen und Idealisierungen. Sieh in mir, was du möchtest. Du tust es ohnehin. Warum soll ich dir diesbezüglich Schwierigkeiten bereiten. Aus solchem Mischmasch ist Geschichte gemacht, die Mythen sind kaum anders gestrickt, wir entstammen dem Geraune. Seit hundert Jahren und ein paar Jahren mehr gibt es Wissenschaft, die soll es nun richten, nachdem sie zuvor etliches angerichtet hat. Wir stecken tief im Glauben, das erheitert mich.

Eine Vorstellung stürzt in Stücke. Die Teile zerschellen beim Aufprall und schlittern auf den Fliesen bis an die Begrenzungen des Raumes und prallen von den Fußleisten ab. War sie nicht eben noch schön und paßte ins Bild und in dessen Rahmen und bewies sogar außerhalb desselben Stil und Geschick – sie wußte sich doch zu fügen und verstand sich darauf, die Neigungen zu bedienen. Nun haben wir das Malheur, die Heldin hat gepatzt. Wir fürchten, sie fällt für längere Zeit aus. Kann jemand sie schnell reparieren, die Kosten sind immens. Ihnen muß ich das ja nicht erklären, Sie sind aufgeklärt genug.

Es mag Leute geben, die jeweils denken: Nun stell dich mal nicht so an, es gibt Schlimmeres! Ich sehe solchem Denken zu, der Film heißt Blond und handelt in etwa über Abschnitte des Lebens von Norma Jeane Mortensen (1926-1962), später und bis heute bekannt unter dem Namen Marilyn Monroe. Letztes Jahr, 2022, wurde er veröffentlicht, sofort gab es Stunk. Dies sei kein echtes Biopic, wurde moniert, daß ein ungeborenes Kind zu sprechen beginnt, wütend kommentiert. Ja, Kunst kann das: die Ungeborenen sprechen lassen. Niemand sonst spricht für sie. Auch die Gestorbenen dürfen und können sprechen in der Kunst. In der Kunst hat jeder der Ungehörten einen Platz. Was denn sonst. Deshalb doch ist die Kunst unantastbar, selbst wenn wer dringend möchte. Politik, die Kirchen, die Gewerkschaften, das Geld, die Gesinnungen. Ob dieser Film sich behaupten kann, wird sich erweisen. Die literarische Vorlage stammt von Joyce Carol Oates und trägt eben diesen Titel. Blond zu sein kann ein Stigma sein, künstliches Blond zu tragen ein doppeltes.

„Niemand ist ohne Gott. Das ist Menschen unmöglich. Nur Narren halten sich für autochton und selbstbestimmend. Jeder andere weiß, wir sind geschaffen. Allerdings: alles andere liegt völlig im Dunklen. Gott fortgesetzt mit Blicken und Lippen anzustarren ist in meinen Augen ein großer Frevel. Es setzt ja voraus, daß wir überhaupt für ihn etwas sind, während meine Ehrfurcht annimmt, er geht nur mit einem geringen Etwas durch uns hindurch, und dann geht es auch zu etwas anderem.“

GB, zitiert nach: Gottfried Benn – Schakal und Engel (3Sat 2006)

Tief ragt der Winter in das Frühjahr, doch nun: Der Flieder blüht. Das Fenster steht offen. Kinder rufen, Hunde bellen. Das Herz öffnet sich neu der Freude. Jetzt möchte ich kurz mal fliegen und wüßte auch, wohin.

Der Winter hat uns biestig gemacht, dazu noch die allgemeinen Verhältnisse und das Gerede. Schwindelanfälle und Panikattacken. Denken ohne Schönheit und Höhe. Etwas, das über den Asphalt schleift oder gezerrt wird zu den Fliesen der Anstalt. Die Abrichte.

Blick auf einen städtischen Sandkasten mit Eimerchen und Schaufelchen. Glockengeläut. Der Abend beginnt. Es läßt sich leben in Frieden.