„Genießen wir diese ziellosen Tage, solange wir können.“

Weißes Rauschen [White Noise], 2022

Sollte es wahr sein, daß die vergangenen drei Jahre ich nicht einmal glücklich war … Fast bin ich gewiß. Was wog denn dieses Ungemach, das auf mir lastete – was wog es mir, was wog es dir? Nicht ein einziges Mal glücklich? Nun, ein klein wenig glücklich vielleicht hier mal und dort mal, aus einem Augenblick heraus und ihm zu verdanken, einem Sonnenstrahl, einem gütigen oder liebevollen Blick. Doch sonst – eine umfassende und verschlingende Sorge und Kümmernis, die Menschengemeinde und deren Not betreffend. Ich spürte sie an mir selbst und mußte sie durchleben, konnte ihr nicht entgehen, sie nicht ignorieren oder wegerklären. Nun, da der Druck gewichen ist und ich tiefer und freier zu atmen vermag und auch das Glück wieder zu mir dringt, ermesse ich den vollen Umfang unserer unglückseligen Geschichte als Insassen einer Korrektionsanstalt.

Getümmel und Gewimmel, Gefummel und der Rummel, wundervolle Welt der Wörter. So krieche ich aus dem Verlies der vergehenden Zeit und sehe und höre wie neu. Es ist, als sei ich wieder beeindruckbar. Das heißt, daß ich mich öffne dem Leben zu. Nun erst wird vollends deutlich, was die letzten Jahre waren: eine Folter. Eine Qual den Sinnen und dem Denken, eine Vergewaltigung des Gefühls, und zugleich, wie ungewollt auch immer, ein sozialpsychologisches Experiment. So wissen wir nun gemeinsam mehr, wir hier im Land der mitleidlosen Strenge und des einzig richtigen Verhaltens. (Man könnte als Interpretationshilfe Die Maßnahme lesen, Bertolt Brecht 1930 – auch um die Unterschiede zu erkennen.) Je größer die Gefahr, desto akzeptierter die Maßnahmen. Wie gut, daß ich protokolliert habe, wie es sich lebte als einer wie ich.

In einem der Träume des Mosaiklegers wandte dieser sich an einen Bruder und sagte (halb im Scherz), er verspüre eine gewisse Lust, ihm eine reinzuhauen. Er sagte: Dauernd fliehst du aus dem Augenblick und siehst nichts. Dauernd zerrst du uns weiter nach dort, wo du die Zukunft vermutest. Dauernd ist was zu erledigen, weil du es geplant hast. Sieh nach oben. Ja, genau dorthin. Die Telegraphenmasten, die Leitungen, der Himmel. Darf ich mir das eine kleine Weile ansehen, bevor wir weitermarschieren.

Träume schießen auf wie bunte Blüten. Ich habe Schlaf an Schlaf gelegt wie ein Fliesenleger, und jeder Schlaf bekam seinen Traum, so daß ein Mosaik entstanden wäre, ließe man mich nur weiter arbeiten am Schlaf.

Ab und an ist mir nun schon, als lebte ich wieder. Der Tag assistiert mit Licht und Wind. Die aufgeschürfte Seelenhaut muß noch geschützt werden. Vorsicht dort draußen im Dschungel mit Vorfahrtregelung. Aber ich habe gelächelt.

Das erste Mal habe ich hier eine Überschrift zuerst gesetzt – sie lautete NEUE PHASE. Einen ersten Satz habe ich darunter hinbekommen, er sagte sich so: Die Altlasten sind dorthin, wo das Alte lastet. | Damit komme ich nicht weiter. Niemand kommt mit so etwas weiter. Niemand weiß, was es mit den Altlasten auf sich hat. Vermutlich ein politischer Begriff, aus der Abfall- oder Müllwirtschaft übernommen. Zu den Altlasten gesellen sich die Neulasten, alles eine Frage des Zeitpunkts der Erfassung. Ich bin geneigt, die Neulasten interessanter zu finden als die bekannten älteren Datums. | Die aktuellen Verbrechen brennen heißer. Sie sprühen Funken in die Richtungen des Bemerkens. | Die Verbrecher der aktuellen Verbrechen werden froh sein, wenn sie den Altlasten zugeordnet werden. Das sind diejenigen Überbleibsel aus der Vergangenheit, um die sich am liebsten niemand mehr kümmern möchte. Doch man muß ja, und was muß, das muß. | Die Enträumung.

Kommt jetzt mal allmählich Leben in die Bude! höre ich unten im Haus den ungebetenen Gast. Schon schleudert er seine Stiefel von sich und krachend landen sie im Holzwinkel. Ich will trinken! ruft er vernehmlich. Ich will Spielkarten, ich will Gesang! Eilige Schritte folgen dem Befehl, ein hastiges Hin und Her, Tische- und Stühlerücken, Keller- und Schranktüren klappen, es wird aufgetischt. Schon sind die müßigen Musikanten geweckt und spielen, zunächst noch schläfrig, bald schon heftiger werdend, zum Tanze. Die Nachbarschaft findet sich ein zur Freude, was vom Tisch fällt, bekommen Hund und die Katzen. Überall macht man Ohren. Es war still die letzten Jahre, als der Tod durch die Köpfe zog.

Ich erinnere mich, als ich stolz verkündete, ich sei darauf gekommen, wie Gott genannt werden müßte, nämlich: das große Geheimnis. Das sei so neu nicht, erklärte mir damals die Freundin. Nichts scheint sonderlich neu zu sein, außer ein paar neuer Wörter, die aber nicht neu sind, sondern lediglich aus populäreren Sprachen genommen (ohne zu fragen). Was mit Gott sinnvollerweise gemeint sein könnte, läßt sich nicht mir nichts, dir nichts klarmachen. Widrig erscheint der Streit um den einen und einzig richtigen Gott innerhalb des monotheistischen Lagers. Er weiß um die Perspektivität und doch nichts Rechtes damit anzufangen. Mag sein, Gott ist eine Antwort auf die fragende und kindliche Bedürftigkeit des Menschen. Doch warum sollte die Bedürftigkeit schlecht sein, mangelhaft, fehlleitend oder verwirrend? Vielleicht gibt sie Hinweis auf Sinnstrukturen, die dem Denken und Selbstbedenken inhärent sind. Es ist nicht ausgemacht, daß wir ein Blind- oder Fehlwurf der Evolution sind, zufällig hier in einem Zufälliguniversum. Wie wird man in hundert Jahren über uns denken, in fünfhundert Jahren. Deshalb ist es klug, Michel de Montaigne zu lesen, er schrieb seine Essais zwischen 1572 und 1592, dem Jahr seines Todes, und sei es aus allein jenem Grund, nämlich zu verstehen, was in etwa fünfhundert Jahre sind.

Im Traum sollte ich lesen, hatte die Papiere dabei, saß in einer Art Wohnzimmer mit Couchtischen, Sofas, Stehlampen. Das Publikum bestand aus Bekannten und Unbekannten, ein paar Familienmitglieder waren da, ich erkannte meinen Vater im Gespräch mit einem Nachbarn aus der alten Zeit. Ich hatte gerade begonnen, da fehlte mir ein Blatt. Der Text ging nicht weiter, ich stockte, kannte ihn nicht auswendig. Die Stille wurde laut. Ich hörte, wie die Papiere, die ich durchblätterte, um jene Seite zu finden, mit der es weitergehen mußte, raschelten. Ein Stapel ging zu Boden und verteilte sich auf dem Teppich. Schnell war ich in der Hocke und raffte die Seiten zusammen. Jetzt war ich soweit, es konnte weiter gehen. Ich ermahnte zwei Gäste, sie sollten sich ruhig verhalten, schließlich läse ich doch. Ich öffnete den Mund, doch es kam nichts heraus. Ich war stumm geworden. Nur mein Husten war gut zu hören. Niemand achtete mehr auf mich, sie unterhielten sich und nutzten die Gelegenheit. Lesungen sind lästig, sagte ich zu jemandem, den ich nicht kannte, die Leute wollen sich ja viel lieber unterhalten statt zuzuhören.