Gehobene Stimmung am Imbißstand. Gleich bekommen die Kinder Pommes. Da läuft das Wasser im Mund zusammen. Auch ich werde versorgt, schneller als gedacht. „Ja, superschnell! Maschine!“ lobt sich der Imbißmann. Während ich esse, flirtet er mit der Mutter, und kaum ist die mit ihren Kleinen fort, schäkert er mit der jungen Frau aus Lyon, die eine Marineuniformjacke trägt und ebenfalls Pommes mag. Er selbst, jetzt in Spitzenlaune, stammt aus Sardinien, wo es wunderschön ist, fast so schön wie in Lyon. Als ich zahlen möchte, beschwert er sich über den Fünfzig-Euro-Schein: „Ah, kann ich nicht wechseln – ist zu groß – schau mal!“, zeigt mir die geöffnete Kassenschublade, ringt mit den Händen. „Und was machen wir jetzt?“ frage ich. „Soll ich das Geld überweisen?“ Er schüttelt den Kopf, zuckt mit den Achseln: „Mußt du wechseln gehen, ist mir egal, wo.“ Die Frau aus Lyon zeigt, wo ich das könnte. Irgendwo sind Geschäfte. „Kannst du ruhig gehen, kein Problem“, feuert mich der Sarde an. Über die Straße links ist ein Spätkauf. Ich kaufe eine kleine Flasche stilles Wasser für 1,20, lege den Fünfziger in die Schale und 20 Cent dazu. Der Verkäufer gibt mir einen Zwanziger, zwei Zehner und zwei Zwei-Euro-Münzen zurück. Ich stecke Geld und Flasche ein, bin bereits draußen Richtung Imbißstand, da fällt mir auf, daß was nicht stimmt. Zurück im Laden lege ich das Geld, das mir gegeben wurde, erneut in die Schale und sage: „Das haben Sie mir rausgegeben, da fehlen fünf Euro.“ Der Verkäufer sagt nach kurzem Zögern: „Ja, stimmt“ und reicht mir den fehlenden Schein. Der Imbißmann freut sich, wünscht einen schönen Tag, und beide sind wir glücklich in einer Welt, in der man sich trauen kann.

Die Verteilung der Stimmen in Töpfe nach einer Wahl bezeichnet den Unterschied zwischen Zahl und Wert sowie den Übergang von der einen in die andere Größe. Bald schon kann regiert oder muß opponiert werden. Zuvor finden die Verhandlungen zur politischen Brautschau statt. Wer kann Bedingungen stellen, wer muß ihnen entsprechen. Ein Gerangel und Gezerre wie im Arbeitsleben. Ämter und Posten sind zu vergeben, dahinter steckt irgendeine Strategie. Ich bin froh, daß man uns hier wählen läßt. Im Wahlraum war es ruhig, ich konnte die Listen komplett durchlesen, meine Kreuze überdenken. Doch diesmal lag nicht diese republikanische Feierlichkeit in der Luft, vielmehr ein Geruch von heiterer Pflichterfüllung. Wir sind in Berlin, da passiert so etwas, mein Gott. Ich bewundere die Politiker vielleicht deshalb, weil sie sogar eine Ablehnung als Zustimmung zu deuten verstehen. So ergibt auch der Wahlkampf als Kampf wieder einen Sinn. Sie kämpfen um ein Leben als Persona, als ein ausgestelltes Ich-Kompetenz-Paket für die Gemeinschaft als Gesellschaft oder umgekehrt.

„Tage wie streunende Hunde“ – ja. Ich zitierte aus True Detective zu Beginn dieser Texte und Tage, irgendwann vor nahezu acht Jahren. Bald ist März, dann sind sie voll. Acht mal dreihundertfünfundsechzig ergibt zweitausendneunhundertzwanzig. Das liest sich nicht bequem. Tage wie Windhunde. Tage wie mürbe Schuhsohlen. Tage wie Eiscreme. Tage wie verschüttetes Abwaschwasser. Tage wie fabrikneue Ware. Tage wie Stecheisen. Es geht voran, ich schreite mit. Begegne ich einer unangemeldeten Demonstration, wechsle ich die Straßenseite. Erblicke ich einen Polizisten, bekreuzige ich mich. Klingelt mich ein Radfahrer freundlich vom Gehweg, werfe ich Kußhändchen. Mangelt mich ein Auto um, danke ich dem Herrn. Schneller geht’s nicht. Berlin hat nachgewählt, jede Stimme zählt. Ich habe Mitleidsstimmen gegeben, möchte nicht tauschen. Dieses Gerangel ums Rechthaben und Besserwissen verdirbt den Geschmack. Man wird billig mit der Zeit, verschlagwortet das eigene Inventar. Karl Korn, Sprache in der verwalteten Welt [1958].

Ich habe durchzählen lassen. Es befinden sich noch zwei Fruchtfliegen in der Wohnung. Eine ist mir soeben im Flur begegnet. Die zweite versteckt sich. Das muß sie nicht – mein Ziel lautet, sie durchzubringen ins kommende und nahende Frühjahr. Es geht um Mensch und Tier. Daß wir auch Tier sind, wird oft vergessen. Ich dagegen sehe es jeden Tag.

Seltsam fühlt es sich an dieser Tage. Euphorien und Depressionen. Tage des Jubels, Tage des Jammers. Dazwischentage. Etwas Verkapseltes eignet den Menschen. Man kann kaum jemanden erreichen, innen und wahrhaft. Jeder stöpselt an seiner eigenen Badewanne herum und sucht zu verhindern, daß ausläuft, was in ihr ist. Lauwarmes Wasser. Manche sind schon tot, scheint es. Es ist das Geheimnis des Wissens über Zeit und Geist. Ich soll nachts nicht mehr schreiben, rät mein Coach. Das Negative frißt sonst das Positive auf, meint er. Die Nacht fällt dem Tag in den Rücken. Aber ist es nicht umgekehrt – verrät nicht der Tag das tiefe Wissen der Nacht. Ich sehe mich schon in einem Steinhaus am Ende der Welt sitzen und tagsüber Texte schreiben mit Blick auf das Meer, das gierige Kreischen der Möwen im Ohr, einen duftenden Tee neben mir, dazu auch einen wettergängigen Hund, groß und schnell genug, um Rebhühner zu apportieren, die ich uns vom Himmel schieße in den Phasen von Langeweile und überschäumender Lebenslust.

Pommern ist ein Verb. In Vor- oder Hinterpommern kann man lospommern. In der Sprache der glücklichen Kinder sind auch sie Zeitwörter. Erst muß man vorpommern, anschließend noch ein bißchen hinterpommern, dann sitzt die Sache und hält eine Ewigkeit. Der geläufigen Wortherkunft (po more, am Meer) fehlt es ein wenig an Schwung. Allerdings leben da ruhige Leute. Ich bin gern dort, wenn auch zu selten.

Man könnte auch sagen: Dauernd kräht der Hahn. Morgenstundenangriffsweckruf. Alarmsignal zur Frühstückszeit. Man müßte ihn einen Kopf kürzer machen, doch die Hennen protestieren. Ich bin gewissermaßen Fachmann, ich habe das erlebt. Nach welchen Maßstäben und wie gewiß, läßt sich besprechen. Ich habe mit meinem Pfeil auf den Hahn geschossen. Später hat er mich erkannt und verfolgt. Gerate ich heute an einen Hahn, wissen wir, was los ist, und lassen uns sein. Ich platze vor Tatendrang und könnte ein Werk des klugen Wahnsinns beginnen. Gedichte sind wie Eier, die man in den Sand legt, sorgsam und ohne Aufsehen.

Hat man selbst nichts zu sagen, läßt man die anderen vor. Wie gut sie sind! So läßt sich Abschied nehmen einstmals. Die tiefen und wirksamen Verbindungen handeln vom Lassen. Daß man hierzulande und anderswo nicht lassen möchte, handelt von denen, die es nicht lassen. Auch sie sind willkommen, gehören ebenfalls zum Spiel. Zum Ende des Spiels hin werden wir uns verneigen und wissen, was es war und was nicht war, worum es ging und worum nicht. Das Lassen muß ausführlich geübt werden, es sei denn, man kann es schon. Ansonsten spielt hier alles auf Kontrolle. Das wird dann ein Spiel von verhohlener Aggressivität und tristem Unverstand.