wäre ich eine feige, suchte ich die feigen, um unter feigen feige zu sein. Wer auf Groß- und Kleinschreibung keinen Wert legt, wird sich an diesem Satz nicht aufhalten können.

Ein weiteres Vorurteil lautet, es sei bereits alles gesagt. Womit unterstellt ist, wir befänden uns am Ende der Zeit. Nun geben sich Leute zu erkennen, die sich selbst die letzte Generation nennen. Generation Z. Z wie zero. Der Weltuntergang wird erwartet, ein ums andere Mal. Während solcherart Erschlaffung und Ziellosigkeit vorliegen mögen, gewinnt der Glaube an den positiven Sinn von Kriegen neuen Zulauf. Einstige Pazifisten können die Namen der weltbesten Kampfpanzer auch nachts im Schlaf aufsagen. Verwirrende Zeit – und wo treiben sich die Künstler herum, die neu sagen, was angeblich längst gesagt ist, in Wort, Bild, Szene, Klang. Offensiv agiert einzig das gewissenlose Geld, das marschiert über Krisen und Kriege und schmeißt sich in Haufen hierhin und dorthin. Nach Z kommt A. A wie Anfang. Bis dahin nicht den Verstand aufgeben. Geschichte ist Geistertanz.

Es gibt dieses Vorurteil, zu spät zu sein. Zu spät sogar zu leben, denn das Große und Beste hätte sich bereits ereignet. Solches Vorurteil wird gestützt durch die Legendenbildung, auf die sich die Teilnehmer und Beiwohner einstiger Taten verstehen. (Ich erinnere mich gut, wie selbstgefällig und ausgedehnt diejenigen sich feiern ließen, die als Achtundsechziger in die Zeitgeschichte Westdeutschlands und West-Berlins eingingen.) Die Gegenwart ist unübersichtlich. Was eine große Tat zu sein verspricht, läßt sich im vorhinein nicht klären. Niemand weiß, wohin die Verhältnisse sich wenden. Manchmal denke ich an eine Schlammlawine, die zu Tal braust, nachdem ein Damm gebrochen ist und dessen Wasser das Erdreich mit sich in die Tiefe reißt. Wer weiß, in welcher Welt wir uns in wenigen Monaten wiederfinden, sofern wir uns finden. Selige Zeiten, brüchige Welt hieß der Titel eines Buches aus der alten Welt der Gewißheiten, erschienen 1994, Robert Menasse. Zum Trotz gegen jenes kleinliche Vorurteil höre ich Born at the Right Time, manchmal, Paul Simon. Man muß sich behaupten in jeglicher Zeit und sollte dabei nicht auf die Trophäen schielen. Niemand kennt die Jury.

Wer wissen möchte, was Anmaßung ist, widme sich der Behandlung von Kindern. Wem solches Wissen versperrt ist, widme sich der Behandlung von Erwachsenen, und zwar jener, die als sozial schwach gelten. Anschließend läßt sich reden.

Ich scheine derart in Bedrängnis zu sein, daß ich, indem ich schreibe, mir Luft zu verschaffen suche. Wenn ich meine eigene Sprache verlernte oder aufgäbe, geriete ich ins allgemeine Sprechen. Anschließend würde ich verloren sein für gewisse Zeit, ehe sich ein besserer Geist meiner besänne und mich zur Rückkehr ins Eigene und Verantwortbare führte. Viel Stuß ist zu hören aus unterschiedlichen Richtungen, so daß ich gar nicht weiß, in welche Richtung ich zuerst mein Schild aufrichten soll. Und schon verzichte ich auf kriegerisches Vokabular, denn das führen bereits Leute im Munde, die kurz zuvor noch dem Frieden zu dienen versprachen. Ende des Monats beginnt das Jahr des Hasen.

In der U-Bahn wurde uns ein Zitat gespendet, es handelte von der Liebe, Walter Benjamin zugeschrieben: „In der Liebe suchen die meisten ewige Heimat. Andere, sehr wenige aber, das ewige Reisen.“ Das stimmte heiter, wenngleich ich Heimat und Reisen geschwisterlich zusammen sehe.

Laufe ich mittags die Straße hinunter zum Platz, kreisen und schreien über mir die Möwen. Ihr Radius ist klein: er umfaßt den Straßenabschnitt von vielleicht drei Häusern mit einer Straßenlaterne davor. Was sie dort zu suchen haben und zu finden hoffen, weiß ich nicht. Niemand wirft Fisch vom Balkon. Sie kreischen und drehen ihre Runden, rasten kurz auf der Laterne und stürzen sich erneut in die Lüfte, während unter ihnen der Autoverkehr bergauf und bergab braust. Kein See, kein Teich, kein Kanal weit und breit. Was treiben sie dort/hier des Mittags? (Gegenüber liegt der Friedhof mit Gräbern und Steinen und Namen und Bäumen und Gießkannen und Füchsen.) Nachmittags sind sie fort, vormittags noch nicht da. Gestern kam ich zu spät, da waren sie bereits weitergeflogen, überkreisten den Hermannplatz, wo auch andere gute Beute wittern.

„Wenn wir in der Lage sind, einen Gehirnscanner zu bauen, der den Zustand jeder Synapse zu einem bestimmten Zeitpunkt erfassen kann – ein Informationsmuster, das die Neurowissenschaftler als Konnektom bezeichnen – ein Begriff, der mit dem Genom vergleichbar ist -, dann können wir dieses Muster in einen Computer hochladen, der das Gehirn emuliert. Das Ergebnis wird in jeder Hinsicht ein menschlicher Geist sein. Ein hochgeladener Geist wird sich nicht in derselben Umgebung aufhalten wie wir, aber das ist nicht unbedingt ein Nachteil. Im Gegenteil: Da eine virtuelle Umgebung viel formbarer ist als eine physische, könnte ein hochgeladener Geist Erfahrungen und Abenteuer erleben, von denen wir nur träumen können, wie in einem Film oder einem Videospiel.“

Adam Kirsch, The People Cheering Humanity’s End, in: The Atlantic January/February 2023, zitiert nach Perlentaucher Magazinrundschau v. 10.1.2023

Spricht oder denkt man über sich selbst, gerät man wie von selbst ins Bildhafte. Schon sind die Tiefe und das Dunkle da, die Abgründe und die Verstecke, die unterirdischen Höhlen des Bewußtseins. Da läßt sich forschen, mit Taschenlampe im Expeditionsgepäck. So wird man sich interessant. Nichts Ungeheuerlicheres als der Mensch, sagt der Mensch und baut sich auf. In den Therapien ist Raum für solches Sprechen und Betrachten, das zugleich ein Betrachten und Sprechen über die Bedingungen des Sprechens und Betrachtens ist. Die Bilder nötigen sich auf, wo wir ohne sie verloren sind. Sie haben uns den Verstand und das Verstehen formatiert. Im Umgang mit mir selbst möchte ich tapfer sein. Ob das möglich ist, weiß ich nicht.

„Illusionen empfehlen sich dadurch, daß sie Unlustgefühle ersparen und uns an ihrer Statt Befriedigungen genießen lassen.“ (Sigmund Freud)