„Liefre ich euch alle meine teufel aus / verlassen mich mit ihnen meine engel“

„Gewinner werden nie nach dem Wie beurteilt, das hebt man sich auf für die Verlierer.“

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„Ich glaube nicht an das Schicksal.“ – „Da hast du recht. Nicht einmal du bist so naiv.“

Yellowstone, S3 E10

Manche Tage kann ich kaum sprechen, obwohl sich die Lippen auftun und die Stimmbänder Laute produzieren und diese Laute den Mund verlassen. So werde ich etwas gesagt haben, da ich mich einzugliedern verstehe. Was aus mir spricht, ist der dressierte Idiot, der Automat. Der kann das, dafür wurde er ausgebildet. Ich setze ihn ein, wenn es hart auf hart kommt im Alltagsgeschehen. Ich setze ihn auch ein, wenn ich hinter ihm in Deckung gehen muß. Er ballert die Phrasen heraus, daß es nur so kracht. Er kann laut sein und Schreckschußmunition austeilen für alle. Das wird eine Party. Hinter dem Idiotenautomaten gibt es ein Wesen, das sich anzupassen gelernt hat und dem das als Intelligenz ausgelegt wird. Das zu meiner Ehre. Ich mag nun schlafen.

Wer über die Angst verfügt, verfügt über den Ernstfall. Das ist politisch bekannt und wird praktiziert. Wir durften es erleben. Im Nachgang wird nun diskutiert, ob der Einsatz solcher psychologischen und suggestiven Machtmittel legitim war. Interessanterweise berufen sich die damaligen Entscheidungsträger auf den Stand ihres damaligen Wissens, also Nichtwissens, und reklamieren nun nachträglich ein Recht auf solches Nichtwissen, das damals als Wissen galt. Man kann sich ja mal irren. Menschlich ist das, man kann es fast schon nachvollziehen. Sah ja so aus, als sei das wahr, was als wahr verkündet wurde. Man konnte daran glauben. Und davon handelt offenbar Wissenschaft, vom Glauben nämlich, folgte ich den Argumentationen der Protagonisten in den heißen Phasen der Debatte. Folge der Wissenschaft, hieß es. Aber wohin denn? In die Ungewißheit. Ja, die ist ehrlich. Zwei Jahre Traurigkeit und Einsamkeit. Danke für nichts, sage ich betreten. Ich habe viel gelernt, hätte mir das gern erspart. Nun beginnt eine Art Neuaufbau, scheint mir. Ich bin dafür. Aber gelogen soll nicht mehr werden, nicht verschleiert. Soll doch mal jeder seinen Preis nennen, möchte ich nachsetzen. Hunderennen.

In letzter Zeit bin ich gerührt von Familien. Wie sie es schaffen, was sie machen: sich durch die Jahre bringen ohne größere Verluste. Zusammengewürfelte Truppen, bedenkt man Anlagen, Talente, Temperamente, in einen Ereignisraum gesperrt, der Wärme spenden muß und gefährliche Überhitzung ausleitet, seitens der Mitglieder einander verpflichtet wie zu Anbeginn, eine Keimzelle der Separation und des kollektiven Eigensinns, demzufolge ein Dorn im Augen der Normierung zu Größerem, eine Konkurrenzeinheit zu allem Staatlich-Korporativem, es sei denn, man gewönne die Eltern und überzeugte sie vom guten Sinn der übergeordneten Instanzen. Das liegt in der Vergangenheit, aber man soll es mitwissen, wenn es hart auf hart kommt. Es wurden Tribute entrichtet, und solcher Tribute soll man sich würdig erweisen. In alle Richtungen wird es brenzlig, fragt man genauer nach. Die Kinder hängen dazwischen und wenden sich Eigenem zu, indem sie es finden. Niemand ist nur für sich, selbst wenn man es wollte. Der Kontrolle gehört die Zukunft, flüstert die Angst.

„Ich muß es aber!“ insistiert der Sohn. Er hat seinen leiblichen Vater ausfindig gemacht, ist ein gestandener Mann, wie das einmal genannt wurde, ein Mann demnach ohne Hilfsersuchen oder einen Anspruch auf Mitgefühl oder Almosen, vielmehr jemand, der wissen möchte, was während der ganzen bisherigen Angelegenheit namens „eigenes Leben“ hinter dem steckte. „Ich muß dich kennen, sonst werde ich mich nicht kennen“, argumentiert er und läßt sich nicht abspeisen mit Erklärungen von Hippie-Kultur und Ging-nicht-anders-du-bist-gut-dabei-weggekommen. Sie gehen Kaffee trinken, das ist ein Anfang.

Wenn schon in den Zoo, dann zur Zeit der Raubtierfütterung. Blutgeruch im Innenraum. Fleischstücke (Schenkel) auf der Schubkarre in Richtung Käfiganlage. Die Löwen drehen durch, Speichel tropft aus den Mäulern, die Hyäne winselt nebenan. Beim Fressen vergeht einem der Spaß. Welcher Spaß, wenn zu fragen gestattet ist. Die Wärter öffnen die Futterklappen, die Tiere sind außer sich. Der erste Schenkel wird mit einem Stahlhaken eingereicht, der stärkste Löwe schmettert die Tatze auf sein Eigentum und reißt es in eine Ecke des Käfigs. Der Zweitplazierte wird abgefertigt und benimmt sich kaum anders, der Dritt- und Letztplazierte folgt nach. Das muß gemeint gewesen sein, als Brecht sich dachte und schrieb, erst komme das Fressen, dann die Moral. Die Moral aber zeigt sich beim Essen, nicht erst danach. Sonst dürften sich Menschen untereinander alles erlauben. Einstweilen tun sie es machtbestimmt und in Maßen regelgeleitet gegenüber allem, was ebenfalls lebt und hungrig ist – den nachgeordneten Tieren. Wehe, man läßt sie auch noch und erneut über andere Menschen bestimmen, sprichhin final. Die Filme, die solches zeigen, sind bereits gedreht. Die Zivilisationen streben einem jeweiligen Endstadium zu. Niemand weiß mehr irgendwas, doch daß es grausam wird und die Willkür in beliebige Richtungen wütet, dürfte sich aus dem Studium vergangener Dekadenzperioden ergeben. Auch dies präfigurieren wirkungsmächtig und doppelt wirksam als De- und Sensibilisierung die Spielfilme möglicher Wirklichkeiten. Wir haben das bereits gesehen und sind schlau informiert. Andererseits treibt einem, mir jedenfalls, das Wort Dekadenz ein Gähnen in den Kiefer. Zwar erkenne und benenne ich mir die Niedergangsphänomene, doch zweifle ich an ihrer historischen Universalität (erstens) und (zweitens) an ihrer Unausweichlichkeit (Fatalität). Man merkt: ich bin noch Optimist. Ich bin noch nicht altgriechisch, noch nicht mythophil. Ich erwarte einen Ausgang aus der selbstverschuldeten Unmündigkeit, ich erhoffe einen Ausweg.

Leichter Schneefall ist angekündigt. Auf dem Regenradar ziehen Wolkenverbände aus dem Norden ein. Ich wünsche mir eine Schneeverzauberung. Die Natur ist grausam und poetisch. Daß wir Menschen einen Sinn für das Schöne haben, beschäftigt mich seit langem. Offenbar ist uns nicht alles genehm, wir wünschen zu unterscheiden. Von mir aus kann irgendwer versuchen, mir diesen Zusammenhang von Sinn und Sinnlichkeit auszureden oder biologistisch-funktionalistisch-reduktionistisch zu entzaubern, also kleinzuerklären (mit dem Wörtchen „nur“). Ich bin das gewohnt. Die Leute sind schon so zurechtgestutzt, daß sie ihren Träumen nicht mehr trauen. (Aber das heißt doch sich aufgeben.) Niemand kann allgemein leben, denn das ergibt nichts. Leben lebt sich besonders. Deshalb haben die Begegnungen und inneren Regungen eine solch große Bedeutung. Nenne es Zufall, nenn‘ es Schicksal. Es geschieht etwas, aber nicht irgendwas. Schneit es bereits? Ich möchte der ersten Schneeflocke entgegenspringen an diesem 12.12.22. Keine Schneeflocke gleicht der anderen.