Daß sich dort, wo Geist ist oder man auf ihn trifft, leichter atmen läßt, wird jeder wissen. Es ist ein Aufatmen, wenn die Grenzen sich weiten und guter und „hoher“ Sinn aufscheint. Mir ist seit Jahren (Jahrzehnten), als preßte mich – und uns gemeinsam – etwas ein. Es setzt sich auf die Brust und drückt. Während ich also atme, ist mir, als atme ich kaum noch. Ich bekomme zu wenig Luft. In der Geistarmut atmet sich so schwer. Auch geistig röchelt man vor sich hin. Das hat mit dem Mißgebrauch von Macht zu tun und ihrem Mangel an Geist. Wohin ich blicke, und ich blicke in alle nur denkbaren Richtungen, stoße ich auf dieses Röcheln, das fast schon ein Verenden ankündet. Ein Röcheln auf Kanälen und in Institutionen, ein Röcheln in Kirchen und Therapien. Lebendiges wird kleingemacht und sukzessive entwertet. Waltende und weilende Geistlosigkeit agiert und argumentiert reduktionistisch, funktionalistisch, mechanistisch, materialistisch, egalitaristisch und noch weiter mit solchen istischen Konzeptionen von Mensch, Tier, Pflanze, Welt und Wirklichkeit. Maxime solchen Handelns: Übersetze Vorhandenes in Gewinne der Anteilseigner. Als steckte man uns alle in einen primitiven Rechner oder habe es längst getan, und das Ergebnis wäre dasjenige, was wir nach dessen Berechnungen noch sind oder sein sollten. Das, was übrig bleibt: ein kleines Resultat.

Taugte jenes Bild – an einer Wand entlang durch die Dunkelheit sogenannte eigene Schritte zu setzen, unter den Sohlen das Knirschen oder Mahlen des Staubes, eher doch wohl der Sandkörner oder des groben Schmutzes zu vernehmen – dann erinnerte die Fortbewegung der eines Menschen, der aus der Gefangenschaft eines Labyrinths ins Freie sich vorzuarbeiten trachtet. Dann wäre die Selbstverborgenheit das Resultat eines Verhängnisses. Man müßte sich zu sich selbst durchschlagen. (Nimm das Bild des Waldes und der Wanderschaft.) Endlich wäre auch dies ein Versuch der Aufklärung, nur daß von außen niemand helfen kann. Denn diejenigen, die helfen könnten, steckten ebenfalls in Labyrinthen und riefen sich über Mauern ihr bisheriges Unwissen zu.

„Das Absinken eines Wortes ruft nicht selten den Irrtum hervor, daß auch nicht ernst zu nehmen ist, wofür es einst in die Welt trat; mit den Schlagworten außer Kurs ist noch nicht erledigt, was sie einmal bezeichneten – es versteckt sich hinter neuen Prägungen. Das Vokabular ist auch eine Maskerade, die der Zeitgeist ins Leben ruft: das Alte sieht taufrisch aus.“

Ludwig Marcuse, Philosophie des Un-Glücks [1953/1966]

Undeutlich ist, wovor man davonlaufen möchte. Ob vor der eigentlichen Aufgabe (sollte es eine solche geben) oder denjenigen Verpflichtungen, die sich wie von selbst ergeben, wenn man seine Kräfte in eine andere Richtung leiten läßt. Der Wunsch, diesen zu entkommen, wäre dann Resultat jener vorangehenden Flucht- oder Meidbewegung. In sich selbst kennt niemand sich aus. Kaum sehe ich jemanden, den ich mag und dem ich mich nahe fühle, meine ich auf der Stelle wissen zu können, welche guten Wege es gibt. Meine eigenen traue ich mir kaum zu. Ich bin fast vollständig inkompetent. Also taste ich mich im Halbdunkel an Wänden entlang und höre meine zögernden Schritte im Staub unter den Sohlen der Stiefel.

(Ansonsten gilt – man läuft nicht davon.) Die Aufgaben, die herangerauscht kommen, manchmal wie aus dem Nichts, scheinen zu passen. Sie sind jeweils groß genug, um Furcht einzuflößen und altbekannte Versagensängste aufzurufen. Darin liegt ihre Bedeutung, betrachtet man sich als offenes System, das antwortfähig ist. Die Aufgaben erscheinen zunächst unlösbar, doch bei näherer Betrachtung ergeben sich Annahmen eines oder mehrerer möglicher Lösungswege. Daß man verweigern will und den Ausweg in der Flucht sucht, liegt in der Natur. Wir sind das Pferd, das scheut. Wem bricht es nicht das Herz, ein Pferd eingeritten, also gebrochen zu sehen? Wer wünscht sich nicht jemanden herbei, der einem erklärt, wie man das alles schaffen kann, als Pferd, als Mensch, als schützenswertes Wesen. Ich denke oft an die abgebrochenen Leben der Kriegstoten. Wie jung sie sterben. Unvollendet, sagt man. Ich möchte im Umkehrschluß wissen, wie ein vollendetes Leben aussehen mag. Zuende gebracht und ausgeführt – derart weit, daß es sich anbietet, auszuruhen und den längeren Schlaf anzutreten, sich dem Fährmann zu überlassen und so weiter.

Die Tür schlägt ins Schloß. Jemand geht und sucht das Weite. Daß er fehlt, fällt erst am nächsten oder übernächsten Tag auf. Es folgen Telephonanrufe und Nachfragen hier und dort. Weiß jemand was, ist etwas vorgefallen. Die Polizei wird eingeschaltet. Sie empfiehlt, noch zu warten, verweist auf die statistische Wahrscheinlichkeit einer Rückkehr innerhalb weniger Tage. Als die verstrichen sind, beginnt die Suche. Dabei ist zu beachten, daß es sich bei der gesuchten Person nicht um einen Kriminellen handelt, sondern um einen Bürger mit allen Rechten. Demzufolge mögen die Zurückgebliebenen einen Privatdetektiv einschalten oder andere Suchtrupps anheuern, können aber nicht mit der Hilfe der Polizei rechnen. Es gehört zu den Rechten eines Menschen, sich aus dem Staub zu machen.

„Wissen Sie, was eine Krawatte ist? Die Leine, die ein Sklavenhalter abschneidet, weil er weiß, daß du nicht wegläufst.“

Yellowstone, S1 E9

Deutschland, Spanien und Wien beharren noch auf einer Maskenpflicht im öffentlichen Personennahverkehr. Sonst niemand im europäischen Rund. Was sagt uns das?

Progressiv oder reaktionär. Darf man da wählen. Ist es eine Version des altbekannten und kaugummilangen Links-rechts-Gefummels. Ist es links, wachsam zu sein. Das stand doch auch auf den Fahnen der Rechten. Ist Solidarität ein anderes Wort für Kameradschaft. Wer kennt sich aus. Was sagt das Wespennest, wenn man hineinsticht. Wie übt sich definitorisch Gewalt aus. Wer verteilt die Claims in der Bewußtseinsdemokratie. Was habe ich davon, wenn ich wie rede. Kann man denn anders sprechen als zeitgenössisch. Was folgt daraus, wenn ich nicht spreche. Gibt es ein ungeschriebenes Gesetz. Habe nur ich nichts davon gehört. Wird man mich hängen deshalb. Kann ich mein Bewußtsein reinigen lassen. Gibt es einen Weg der irdischen Buße. Kann ich meine Dankbarkeit kundtun. Wird sie angenommen werden. Wird das Tribunal mich zulassen. Ich bitte um Vergebung meiner Sünden. Hört mich irgendwer. Darf ich vorher noch lachen. Was ist mit den Geschlechtern. Wer treibt es mit wem. Kann man Kinder züchten lassen. Ab wann gibt es Farmen dafür. Wie häßlich, wenn Frau und Mann sich begatten. Gibt es einen Ausgang aus der Kreatürlichkeit.

Die Revision bedarf einer Revision, die wiederum einer Revision bedarf. Solch endloses Wiederbetrachten einer ständig wechselnden Begebenheit, die dennoch als die eine und einzige vorgestellt wird, gehört zur sanitären Routine eines zivilisierten Gemeinwesens. Daher die Gedenkstätten, die Jubiläen (Trauer- oder Jubeltage), die Sammelbände, die Symposien, die Stipendien, die Stiftungen. Alles recht einfach und hübsch kariert und anständig sortiert. So läßt sich Vergangenheit ertragen, gleichwohl sie juckt und zeckt und ständig etwas zutage fördert, was die Baggerschaufel ergriffen hat, unschuldig in ihrer neugierigen Gewalt.