Mein Weg besteht aus Gehwegplatten. – Das sagte der alte Mann mit den Einkaufstüten, als ich ihn fragte, wie weit er es habe. Ob das sehr weit sei, wollte ich noch wissen. Nah genug, um es zu schaffen, sagte er. So nahmen wir Abschied vor der Kaufhalle.

In einer Talkshow müßte jemand, den ich soeben erfinde, fortgesetzt von seiner fiktiven Freundin berichten, während die Talkmasterin etwas von Politik oder sonstwas würde wissen wollen. Geschlechtlich ist mir das uninteressant, weswegen meinetwegen auch diese zu jenem sprechen könnte, nur eben im Talkshow-Format, also hinein in die Fernseh- und Bewußtseinsdemokratie. Es gäbe also eine Frage zur Lage, ein Lockstoff wäre ausgelegt und erwartet würde eine sogenannte Stellungnahme. Im Irrealis meiner Phantasie erdreistete sich jemand, über ganz anderes zu sprechen – um auf solche Weise die Gewalt zu demonstrieren, die in der Gesprächslenkung besteht und sich zeigt. Vielleicht würden sie sogar zusammenfinden. Doch ist das schwierig unter den Bedingungen des Mediums. Es macht uns zu Unwirklichen. Nicht gerade zu Zombies, aber ähnlich verzerrt.

Ein Weiteres war während der vergangenen, aber nicht verlorenen Zeit markant – nämlich die Autoritätshörigkeit. Angesichts der Angst, des drohenden Unheils und der endzeitlichen Katastrophe (Nie wieder wird es werden wie zuvor!) wurden Entriegelungen vorgenommen oder – besser vielleicht – verhängt, die einer Despotie eignen, nicht jedoch einem demokratisch verfaßten Verfassungsstaat. Aus der Notfall-Logik mögen die Maßnahmen sinnvoll erscheinen, auch rückblickend, doch wird gefragt werden, ob ein solcher Notfall jemals vorlag und aufgrund welcher Kriterien. An dieser Stelle zählt die Definitionsmacht und wer sie wie auszuüben versteht. Was ist eine Pandemie? Was bedeutet Impfung und worauf darf ich mich verlassen, wenn ich mich für sie entscheide? Wir beginnen offenbar noch einmal von vorn, da so vieles verlernt worden ist. Mich bekümmert das sehr. Aus Versehen bin ich dort gelandet, wohin ich nicht wollte. Ich würde den Ort meiner Landung nicht Abseits nennen, eher Abstand. Vorsicht bei Autoritäten oder Autoritätsargumenten – das wußte ich schon vorher. Ich wende an, was ich erlernt, vor allem aber, was ich erfahren habe. Die Autoritätshörigkeit macht mir Sorgen, wenngleich ich sie auch verstehe. Manche nehmen die Dinge, wie sie kommen, und richten sich schlichtweg ein. Nun, für sie schreibe ich eher nicht. Sie werden hier auch nichts finden.

Die Leute lassen sich eine Menge bieten. Zuvor war mir das nicht bewußt. Mir war nicht bewußt, was Volksaufklärung bedeuten könnte. Mir war nicht bewußt, welche „Schalter“ gezielt ausgespielte Angst umlegen kann. Mir war undeutlich, was Informationspolitik anrichten kann. Mir war verborgen, wie Lenkungsbewegungen innerhalb einer Informationsgesellschaft stattfinden und erfolgreich absolviert werden. Mir waren die Zielrichtungen der Maßnahmen schleierhaft. Ich tappte im Dunkeln. Aber etwas stimmte nicht, das war mir bewußt. Nun lese ich meine Einträge nach, es sind viele, ich bin angekommen im August 2021 und bahne mir einen Weg ins Jetzt und Hier. Daß etwas nicht stimmt, davon handeln sie. Wenn etwas in der offiziellen Politik nicht stimmt, führt das aufgrund der eingesetzten Macht- und Druckmittel zu einer Art brainfuck. Das bedeutet, daß ich heimgesucht wurde, daß man mich informationell vergewaltigte. Nein, das sind nicht starke oder übertriebene Worte. Später wird das erkannt werden, man wird sich entschuldigen wollen. Es wird sich auch klären, von wem die Gewalt ausging. Ich bin, was das Sinnvolle angeht, jederzeit optimistisch.

Wir leben im Krieg, habe ich in einem kleinen Eintrag von 2018 behauptet und geschrieben, daß er zwischen Preis und Wert ausgetragen werde. In der Geisterwelt des Kapitalismus soll alles in Quantitäten übersetzt werden, und wir leben inmitten solchen Bestrebens und deren einstweiliger Verwirklichung. Die verstrichene Pandemie ist ein Beispiel für dessen machtvolle Etablierung und das anschließend schmachvolle Scheitern. Letzteres wird zögerlich zur Kenntnis genommen, denn die großen Wellen sind durch, die Medienöffentlichkeit widmet sich verkäuflicheren Themen. Das ist ihr nicht vorzuwerfen, da sie verkaufen können muß. Was sie nicht verkaufen kann, ist nicht öffentlich. Unaufgeklärt diesbezüglich sind die meisten. Sie nehmen die Nachrichten noch immer wie Regen oder Sonnenschein, also naiv als Wirklichkeit ersten Ranges. Das ist nicht nur töricht, sondern grenzt an Fahrlässigkeit. Ich wiederhole meinen kleinen Satz, daß die Aufklärung sich aufklären möge. Ich glaube nicht an Zufall, jedenfalls nicht in der Politik. Wer sagte das?

Zeit funktioniert als Registratur. Ordnungsgröße. Daß wir ihr Leben einzuhauchen wünschen hängt mit Geisterglauben zusammen. In ähnlichem Sinne sprechen die Zeitgenossen ja auch von der Demokratie oder dem Kapitalismus. Huibuh, das Schloßgespenst. Was sind Geister im Vergleich zu Göttern? Wer dient wem? Währenddessen werden die Korrektheiten durchgehechelt wie bei Hofe. Eine Art kronentaugliche Macht scheint sich etabliert zu haben, die zu verehren man sich geflissentlich anschickt. Ich wiederhole einen Satz aus der Kindheit. Da lachen ja die Hühner. Hühner sind gut bei Hofe, sie legen Eier und gackern recht lustig. Schon schnellen die Marder herbei, Spielverderber.

Im Vorübergehen wies ich auf die Serie Deadwood hin. Der, dem ich sie nannte, erinnert mich zuweilen an einen Cowboy, eher vielleicht an einen Rächer aus verlorener Ehre, einen Kopfgeldjäger notfalls. Seine Zielstrebigkeit, der sich im Rhythmus der Schritte entladende Zorn, sogar die Bereitschaft, gegebenenfalls zuzuschlagen, zeigen mir, wie sehr es in ihm brennt und was er notfalls zu leisten vermöchte, lebten wir nicht und zum Glück in Friedenszeiten und gesitteter Streitkultur. Er wäre gut aufgehoben in Deadwood mit seiner Weste, seinem Hemd und dem wildromantischen Bart und den halbfrisierten Haaren, schulterlang getragen oder zum Zopf gebunden, unbändig wie auch er. Bei dem Stichwort Serie runzelte er die Stirn und mahnte an, daß Serien die Zeit fräßen. Wer aber frißt denn die Zeit, frage ich mich. Ist das möglich, kann das jemand. Nein, niemand frißt Zeit.

Es ist ganz und gar unmöglich, Zeit zu verlieren. Wer glaubt, er verliere Zeit, ist verloren. Man kann sich auf die Suche machen nach etwas, das man die verlorene Zeit nennt – dies ist literarisch geschehen, ausführlich und beeindruckend. Zeit mag vergehen, uneinholbar sein, aber verloren ist sie nicht. Verloren mag ich mich selbst fühlen in ihr, die kein Wesen hat und nichts fühlt, nichts denkt, nichts beabsichtigt, nirgendwohin führt, aus der Ewigkeit kommt und unendlich ist und der Menschen nicht bedarf. Doch – wer weiß: Vielleicht gibt es ohne Menschen auch keine Zeit, vielleicht stirbt sie mit ihren Erfindern. Dann wäre Zeit nichts weiter als eine Verstehenskonvention, gebunden an eine Beobachter-, also Interessensinstanz. Die Denker des Posthistoire glaubten, die historische Zeit werde verschwinden in einem Immerda von Gegenwart. Bisher nicht. Bisher dreht sich das historische Rad weiter und bringt neue Geschichtsdarstellungen hervor, Runde für Runde. Mit jeder Runde gewinne auch ich Zeit, werde genährt durch sie, lasse mir Erfahrungen servieren, werde klüger oder weiser, unausstehlich vielleicht oder endlich annehmbar, wer weiß. Aber Zeit kann ich nicht verlieren, wie sollte das denn stattfinden. Wer Zeit glaubt verlieren zu können ist nicht verloren – ich korrigiere das. Doch die Rechnung, die solcher Phrase unterliegt, sollte überprüft werden. Sie setzt auf Soll, nicht auf Haben. Das ist riskant.

Ich möchte zurück nach Halle an der Saale. Die Serie Taboo erinnert mich an eine Wohnung im Erdgeschoß einer Stadtvilla dort, in der wir untergebracht waren, kurz nach der sogenannten Wende, unwissend und wißbegierig zugleich, neugeborene Schafe der deutschen Einheit. Diese erdgeschoßdunkle Wohnung mit großen Zimmern war unheimlich. Das Mobiliar war hundert Jahre alt, die Sprungfedern der Sessel und Sofas waren ausgeleiert von generationenübergreifender Benutzung. Es war staubig dort, in der Luft wirbelten die Partikel, als jemand einen der schweren Vorhänge aufzog. Wer wohnt hier denn sonst? fragten wir. Das sind Künstler, bekamen wir zur Antwort, auch den Hinweis auf eine Hochschule usw. Einer von uns kannte sich aus, kannte auch diejenigen, die sonst dort wohnten, genoß also ihr Vertrauen. Nie wieder habe ich mich seitdem derart wohlgefühlt in einer Wohnung. Ich hätte, denke ich heute, von ihrem Geist etliche Jahre zehren können.

Wir fanden es lustig oder empfanden es als notwendig – jedenfalls pißten wir das Lagerfeuer aus, als wir den Platz verließen, der uns für Stunden beieinander hatte sitzen lassen nahe am See, von dem in Abständen ein Geräusch zu uns drang, das von den Fischen stammen mußte, die aus dem Wasser schnellten und anschließend wieder eintauchten. Das Löschen des Feuers war wichtig. Wir hätten Sand wählen können. Das Auspinkeln aber war feuerwehrmäßig, und es gefiel uns sehr. Die halbverkohlten Holzscheite erloschen, die Glut zischte noch einmal auf, schließlich war der Brandherd endgültig gelöscht.