Tatsächlich glaube ich nicht, daß es möglich ist, verstanden zu werden. Nicht einmal mir selbst ist das möglich bezüglich meiner, und übrigens nicht meine Aufgabe. Für die Aufgabe, alles verstehen zu können, wurde Gott ersonnen. Er oder sie ist die höchste Denkfigur des Menschen. Das bedeutet nicht, daß ich ich mich in dieser Welt unaufgehoben fühle. Ich bin ein Kind der Hemisphäre und durchlaufe die Stadien einer mir möglichen Entwicklung. Die Zeitbedingungen spielen ein. Bedingungen sind Voraussetzungen, also Beschränkungen, also Begrenzungen, also Sportunterricht, also Barren oder Reck, niemals Fußball, denn das fordern nur die Jungs, die schlimmen oder bösen Jungs. Ich will kein schlimmer oder böse Junge sein, ich gebe mir Mühe. Aus einem Anfangssatz drängt der Inhalt in die Tiefe eines Brunnens. Manchmal fühlt es sich an, als sei ein Verstehen möglich, ein Verstehen des Herzens und der guten Sinne, und dann herrscht Seligkeit, leise und für lange Momente, und ich liebe sie sehr.

Konzertbesprechung, Bob Dylan in Berlin, Fortsetzung der never ending tour. Einige Besucher verlassen den Konzertsaal, weil der Sänger ihr Nostalgiebedürfnis nicht stillt. Seltsame Besucher – das hat er doch noch nie getan. Vielleicht hat sich der Kritiker auch vertan, vielleicht gingen sie nur nach hinten, um neues Bier zu holen. Dylan zerspielt die Songs, präsentiert eine jeweils aktuelle Fassung, arbeitet am Nichtwiedererkennungswert. So entgeht er der Erwartungsfalle, in die die meisten seiner Künstlerkollegen derart arglos tappen, daß sie nicht einmal merken, wie sie die Kontrolle des Spiels mehr und mehr aus der Hand geben – ans Publikum, ans Management, an den Betrieb. Vor allem an jenes Gute und Liebe im eigenen Wesen, das sich freut, wenn die anderen sich freuen. So wenden sich die Dinge in ihr Gegenteil. Sie tun dies unaufhörlich, und deshalb ist es gut, wach und aufmerksam zu sein und ganz im Augenblick. Schnell genug erfaßt einen der große und breite Strom und trägt fort.

Von Zeit zu Zeit muß ich an meiner eigenen Auferstehung arbeiten. Gestern nacht sah ich im Film, wie ein paar Leute, Teilnehmer eines „Wellness-Retreats“, sich ihr eigenes Grab schaufelten, anschließend hineinlegten und meditierten, was aus ihnen vielleicht werden könne, stiegen sie nach ihrem symbolischen Tod zurück ins Leben. Wünschen kostet nichts. Es gibt Lebensphasen – jedenfalls reden wir so. Es gibt ein langwelliges und wiederkehrendes Auf und Ab. Jeder zeichnet da seinen eigenen Kurvenverlauf. Ich hole mir, so mag ich es sehen, aus der Tiefe Schwung für den nächsten Aufstieg. Ein wenig erinnert das an eine Radtour durch gebirgige Landschaft. Mit vollem Tempo hinunter, um anschließend die Hälfte des Anstiegs leicht hinzubekommen. Schließlich muß man ordentlich in die Pedalen treten, um zum Scheitelpunkt zu gelangen. Anschließend wieder runter. Und das ein Leben lang. Im Flachland ist es weniger dramatisch, doch der Gegenwind kommt ins Spiel. Als Rückenwind verleiht er Flügel. Während dieser Touren verändert man sich.

Gefangen in ihrer Lage. So würde man Charaktere aus früheren Epochen beschreiben – sie seien Gefangene ihrer Zeit, ihres Milieus und der gesellschaftlichen Umstände gewesen, hätten über einen geistigen Horizont verfügt, der sich rekonstruieren lasse, wären den Vorurteilen ihres Standes erlegen oder hätten erstaunlich vorausschauend gehandelt.

Solcherart wird auch über uns gesprochen werden, sofern sich später jemand dafür interessieren könnte. Was an unserem Verhalten wäre geeignet, die Späteren zu interessieren oder gar zu inspirieren?

Ich schreibe so Hamstertexte, kommt es mir vor. Ich laufe im Rad und denke, es geht vorwärts. (Denke ich nicht.) Gefangenenprosa. Alles da, und doch fehlt viel. Man kann kaum mit jemandem darüber reden, über diesen Mangel in der Fülle. Ich sollte meine Leiden privatisieren und anschließend therapieren und anschließend zurück ins Rad und anschließend in die Käfigauslage aus Sägespänen kippen. Dann müßte ich nur noch entsorgt werden unter den Büschen im Garten meines geliebten Halters und Gebieters, dem ich zu verdanken habe, was ich darstelle und bin. Wenn ich schreie, klingt das schrecklich.

Soeben freue ich mich, daß ich keine elektrische Zahnbürste benutze. Solches Geräusch am Morgen oder in der Nacht wäre geeignet, mich um den Verstand zu bringen. Anderen, ich weiß das, geht es nicht so. Wie unsere beiden Hunde damals auf dem Land mag ich nicht die Geräusche von Staubsaugern. Deshalb benutze ich sie selten, benutze lieber ein Kehrblech oder lese die Krümel mit der Hand auf. Ich besitze auch einen Teppichklopfer, doch leider sind die Stangen des Teppichgerüsts auf dem Hinterhof verschwunden. Mit dem Teppichklopfer kann ich derzeit nichts beginnen, doch ich bewahre ihn auf. Man weiß nie. Auch die Kachelöfen sollten weg. Als ich nach Berlin zog, hingen Zettel an den Türen: preisgünstiger Ofenabriß wurde angeboten. So gewinnt man Platz in der Wohnung: 0,8m² mehr. Meist ist es falsch, nur auf eine Möglichkeit zu setzen, siehe nach unter Evolution.

In laufenden Debatten gewinne ich (mehr und mehr) den Eindruck, es ginge den Streitenden nicht um die Lösung eines Problems, sondern um die Selbstdarstellung im fortdauernden Konflikt. Selbstredend im Namen einer Moral. Was ich meine erkennen zu können ist eine dekorative Moral, die die Interessen, die sie bedient, entweder nicht kennt oder unzureichend versteht. Das ließe sich von Krise zu Krise durchbuchstabieren. Gewaltige Umverteilungen von Kapital finden statt, ohne daß irgendwer auf die Idee käme, diesen Milliarden-Transaktionismus in Frage zu stellen und kritisch zu würdigen. (Es scheint übergenug Geld vorhanden zu sein.) Stattdessen wird betreten (ergeben) und betroffen genickt. (Zum Glück ist das Wörtchen Betroffenheit wieder verschwunden. Es bezeichnete ein Gefühl, das sich einstellt, wenn man von etwas nicht betroffen ist, es aber sein sollte oder könnte, eine Einfühlungsleistung, offenbar ein grandioses emotionales Ereignis für solche, deren Stärke darin liegt, genau dies nicht zu tun.)