Überwältigt wäre eines dieser Worte. Ja, so sehr. Von der Schönheit und der Liebe des Lebens. Schließlich nämlich sind wir nicht Verlorene, auch wenn es für lange ausgesehen oder insbesondere angefühlt hat. Wie vorsichtig wir sind und fein. Das Jahr zählt ab, meint man. Es rundet sich, schließt ab. Gutes Jahr, die allgemeine Vernunft kehrt zurück, schüchtern wie ein Rebhuhn. Gutes Jahr, Herz und Hirn verbinden sich. Das macht stark.

In solcher Zeit Texte zu verfassen, die haltbar sind, erfordert einiges. Zunächst vielleicht dies: sich nicht gemein machen mit den Forderungen der vorlauten und zu herrschen trachtenden Mächte; bei jedem Schritt den nächsten und übernächsten bedenken, gemäß der Frage, wo soll das hin; niemals Parteigänger werden, und sei es noch so verführerisch, einer zu sein und wie stets für die gute und unwiderstehlich richtige Sache; mit seinen Instinkten zu spüren, was an einer Sache faul ist; den Verführungen der Zustimmung und des Mitströmens ausweichen; nicht in die Gegenrichtung sich verführen lassen; Spaziergänge unternehmen, sogar Wanderungen; fortdauernd Humor einsetzen; ausreichend schlafen und essen; auch wissend: das geht vorüber.

Zurück in der sinnlichen Wirklichkeit, die Böllerzeit hat begonnen. Erste Signale eine halbe Stunde vor Mitternacht, nun ein weiteres Hörereignis kurz vor eins des Nachts. Entzündet man einen Böller und es knallt, ist das ein Akt der Selbstwirksamkeit. Entschluß zur Tat, Handlungsvollzug, Wirkung. Wer bin ich, Jugendliche zu verurteilen? Irgendwoher haben sie das Zeug bekommen, hoffentlich verstümmeln sie sich nicht. Suppige Vorweihnachtszeit in der Stadt der totalen Diesseitigkeit. Ich meditiere. Schon ist Sonntag, die Christen feiern Advent. Dritte Kerze für ein Zählen.

Mir ist, um das noch anzufügen, als nähmen die Religionen Gott nicht ernst. Zwar unterstellen sie sich einem Willen, wie vielfach bekundet wird, doch verharren sie in Ritualismus. Sie könnten nur mit Not plausibel erklären, warum ausgerechnet ihre Gottesversion die richtige ist. Sie operieren mit Argumenten der Herkunft und Überlieferung. Dem sei so, intellektuell ist es dürftig. Mir ist, als könnte längst verstanden sein, daß Gott anders zu konzipieren ist als noch vor Jahrzehnten oder Jahrhunderten. Daß Gott ein Konzept ist, wird Widerstände hervorrufen. Auch das liegt in der Ordnung des Verstehens. Wie nennt man das Größte, das uns enthält? Welt oder Universum, höre ich. Doch was soll gemeint sein mit Sinn, Wahrheit, Schönheit, Qualität? Lediglich menschliche Attribuierungen oder Projektionen? Okay, fragen wir weiter: Woher kommen die? Ich höre bereits die Rasenmäher, die schneiden auf eine Höhe. Man hört schon recht gut, wenn man annimmt, daß ich Gott und die Götter gegen die Vereinnahmungen der Religionen verteidigen möchte. Was können wir sinnvollerweise unter Gott verstehen?

Gäbe es einen wesenhaften und gestalthaften Gott, wäre es mir lieb, an seinen Thron geführt zu werden. Ich würde ihm in die Augen sehen wie er mir und müßte versuchen, den Blick auszuhalten als ein einfacher Mensch, zu einer bestimmten Zeit geboren, irgendwann sicher tot. Ist es das, was du vorhattest? würde mein Blick fragen.

Im Film stehen zwei Männer an der Bar und kippen sich ein paar hinter die Binde. Sie sind Polizisten, sollen für Recht und Ordnung eintreten, haben Dienstjahre hinter sich, die Praxis schlägt jede Theorie, sie sind ausgebrannt, desillusioniert, bitter. Die Geschehnisse, an denen sie kauen, sagt einer der beiden, seien vermutlich nicht mehr als ein kosmischer Witz. Darauf einen Schluck. Währenddessen geht hinter geöffnetem Fenster ein nächtlich spontaner Regenguß herunter, nicht im Film, sondern hier vor Ort. Das hat nichts zu bedeuten, es gibt keinen Zusammenhang. Nur daß er soeben entstanden ist.

Ich liebe diese unerwartet milden Tage im Dezember. Als sei ein Frühling möglich über Nacht. Entsprechend regnet es. (Denn ich lernte, daß der regenärmste Monat des Jahres der November ist, was gute Gründe hat.) Tropf tropf tropft es von den Dachrinnen, der Teerpappe, den wilden Bäumchen. Von oben nach unten. Diese milden Tage machen übermütig, ich muß ein wenig bremsen. Der Terracotta-Armist sieht mich an, nichts in seinem Gesicht verrät eine Regung.

für Michael

Von den Bergen geträumt. Ich wollte dem Freund den Harz präsentieren, das sollte was hergeben. Also setzte der Traum oben was drauf und malte ein Gipfelpanorama, das den Alpen glich. Bergkämme, schroffe Wände, steil in den Himmel weisende Gipfel. Ich selbst war überrascht, hatte den Harz anders in Erinnerung: bucklig, grob und bewaldet. Fichtenmonokultur, düstere Täler, eingezwängte Orte. Zwergenlandschaft. Und nun dies. Wie lautete das Wort – majestätisch, oder erhaben. Ich war sehr stolz auf die Verwandlung.