Ich erinnere mich, daß ich Jack Kerouacs Traumtagebuch gelesen habe und enttäuscht war. Welche Bedeutung den Träumen zukommt, möchte ich nicht diskutieren. Sie sind. Ich erwachte vorhin aus einem Traum, in dem ich mit einem guten Freund ein Etablissement aufsuchte, das uns sogleich überraschte. Man saß im ersten Stockwerk, das man über eine steile Treppe erreichte, auf Toilettenschüsseln. Vier alte Männer saßen dort beieinander, hatten ihre Hosen heruntergezogen, die nun formlos um ihre Fußgelenke lagen, und besprachen die Lage. Ob sie sich bereits entleert hatten, blieb verborgen. Wir Neuankömmlinge wählten zwei benachbart stehende Sitzgelegenheiten und redeten aus Verlegenheit etwas zu laut, tauschten uns aus über die Reihenfolge der anstehenden Handlungsschritte: den Deckel auf, umdrehen, die Hose runter usw. Einer der Alten blickte mißbilligend herüber und sagte laut genug, daß wir es hörten: Das ist das Dumme an den Jungen – daß sie immer so viel quatschen müssen.

Der Tag beginnt mit Sonne und Regen, immer abwechselnd. Dazu saust der Wind in Böen um die Häuser und Beine, daß man denken möchte, er habe was gegen uns. Schwärende Schuldgefühle des Menschen. Vor dem Wettbüro stehen zwei Strolche und trinken Flaschenbier zur Mittagszeit. Aufmunternd nicke ich ihnen zu. In der gefliesten Röhre des Untergrundbahnhofs taumelt ein alter Glatzkopf um die Wärterkabine, in deren Fensterscheiben man sich spiegeln kann, raucht Zigarette und hustet zum Gotterbarmen, hält einen Eddingfilzer in der Hand und denkt über seine ganz persönliche Freitagsbotschaft an die Menschheit nach. Was hat Punk noch in petto? Wie angenehm für die anderen, daß sie nun Spießbürger sind. So haben sie das Sagen und dürfen zugleich gehorchen.

Als ich unten ankam, sah ich schon, was los war. Sie standen da wie vorgestern und die Monate oder Jahre zuvor, trugen aber keine Masken mehr. Von einem Tag auf den anderen ein neues Bild. Rückkehr der Gesichter in den öffentlichen Personennahverkehr. Ein herzliches Willkommen. So können wir uns wieder sehen, während wir sicher und gemeinsam durch den Raum gefahren werden. Noch immer kein freedom day, las ich, da in Arztpraxen und Krankenhäusern und Obdachlosenunterkünften weiterhin die Maskenpflicht gilt. Ich bin kein Schuft, der Böses unterstellt. Doch auf diese Weise vermasseln wir uns die Freude über das Ende dieser Angelegenheit, die einigen übel mitgespielt und anderen geholfen hat, an den Rand des eigenen Verstehens vorzudringen. Am Ende verband uns solide gewirktes Halbwissen. Nun sind wir einen Schritt weiter und hoffen vielleicht, ich jedenfalls, auf eine gute und breite wissenschaftliche Aufarbeitung dieser Affäre in C. Doch das schreibe ich hier ja seit einem Jahr. Als ich unten ankam, mußte ich lachen. Das sieht euch ähnlich, dachte ich, unspezifisch adressierend: von einem Tag auf den anderen das Verhalten zu ändern, weil es nicht mehr verboten ist. Fast fiel ich auf die Knie vor jenen, die doch noch eine Maske trugen, an diesem nur für dieses kleine und beschränkte Land denkwürdigen 2.2.

Land des Lichts, wo liegst du. Hier lebt sich’s wie unter einer Decke in einem Bett, das zu klein ist, in einem Zimmer, das zu groß ist, so daß man friert. Jedoch habe ich den schönen Tag nicht vergessen, den letzten der Januare. Und noch immer klingt der Regen nach, und zeitweise faucht der Wind den Boulevard der zerbrochenen Träume entlang und klatscht mir seine nassen Böen ins Gesicht. Wer kann, der kann. Neidlos sich verneigen, dem Wind den Rücken zugewandt. Wir alle sind sehr freundlich und wollen es bleiben. Auf dem Herd rodelt der Eintopf. Die Tastatur klemmt bei den Buchstaben n und b. Ich muß nachbessern hin und wieder. Das Glück ist nicht fort, es sitzt auf meinem Schoß und hat es warm. Februar bringt Licht, bringt Klarheit. Das Land muß sich seelisch wärmen, das wollte ich sagen. In diesen Bahnen des Verkehrs meditiere ich über Zärtlichkeit und darüber, warum sie so sehr fehlt. Dieser rauhe oder verlegene Ton in den Familien, dieses Witzemachen über Gefühle, diese Furcht vor echter Nähe. Als ratterten und rollten noch immer die Panzer durch die Köpfe und Herzen. Dieses Nachschreien des Schreckens und der Schuld in den Körpern.

Die Gedanken des Tages sind licht und klar. Heiterkeit schmeckt gut. Im Sprechen ergibt sich aus Schritten ein Pfad. Dorthin also wollte ich. Liefe ich zurück, läse ich von hinten nach vorn. Tug thcin tgnilk sad. Es gibt keinen Rückweg im Leben. Allenfalls einen Rückweg im Raum, jedoch nicht in der Zeit. Erinnerung ist Vergegenwärtigung. Nachts wird geahnt, da dürfen die Dämonen sprechen (nicht nur tanzen). Wenn ich das Wort Durchbruch höre, sehe ich diese Außenwand, die dem Druck der Wassermassen nicht mehr standhält.

Regennachmittag. Nicht un-, sondern faßbare Melancholie. Wie der Regen Fäden zieht. Man möchte stundenlang laufen über Stock und Stein, durch Felder und Wälder, geradeaus mit dem Wind. Auf dem Spielplatz hockt im Sand das bunte Holzkinderhaus, auch die Rutsche hält still. Nebenan schreibt jemand an der Tafel, die Kreide macht klack-klack. Der Mantel hält die Beine warm. Sind auch deine Gedanken schön. Heute ist die Welt so groß, ich weiß gar nicht, was ich machen soll.

Paare leben in gegenseitiger Gefangenschaft. Das macht sie interessant. Daher auch die Machtspielchen und Versuche eines inszenierten Ausbruchs. „Ich kann auch anders“ als Pfand. Man darf sich in Freiheit begeben. Sogleich schließt sich Verantwortung an, stärker als zuvor. Zwang ruiniert die guten Verhältnisse.

Durch Übungen und Praxis liebt sich die Freiheit, macht sich verständlich und zeigt sich erkenntlich. Der Reim ist nicht gewollt und stört auch ein bißchen. Freiheit ist kein Ringelreihen, es sei denn, sie mag.

Berührend und klar die Gespräche, wenn niemand es nötig hat, den anderen zu beeindrucken oder zu überzeugen. Wovon auch. Dann teilen sich Wissen und Zweifel und geben sich zu verstehen. Darin liegen Glück und Gelingen.