Noch nie hat sich derart viel menschengemachte Materie aufgetürmt. Sie ist das Denkmal unserer Epoche. Ihren Abtrag zu organsieren und zu regulieren obliegt den Künftigen. Da gehen Werte in den Müll. Ob man später darin wühlen wird, wie mir ein halbwegs junger Schweizer Enthusiast, Fulbright-Stipendiat, der sich über eineinhalb Stunden Gesprächsdauer an einer einzigen Kola festhielt, versicherte, wird man sehen. Er sagte: Es gibt kein Rohstoffproblem. Er sagte auch, daß es ihn fasziniere, wie offen in Berlin geredet werde. Wie es in seiner Heimat damit zugehe, wollte ich wissen. Er, ein Zürcher, sagte: Wir sind die Meuchler. Dann machte er eine Bewegung, die andeuten sollte, daß er von hinten absticht, während er nach vorn schön lächelt und mich zu mögen scheint.

Es gibt keine Bilder des gelingenden Lebens. Nur solche, in denen das Schlimmste zu verhindern gewußt scheint. Die alltäglichen und wirklichen Versuche, ein Gelingen darzustellen, werden unweigerlich zu solchen, eines zu simulieren. Das liegt nicht an mangelndem Bemühen, auch nicht daran, daß die Darsteller schlecht gewählt wären. Vielmehr sind sie echt, was die Angelegenheit noch schlimmer macht. Die Substanz scheint aufgebraucht, aus einem Fast-Nichts an GlaubeLiebeHoffnung läßt sich so gut wie nichts mehr errichten. Gerät solcher Befund in die Ehrlichkeit, ergeben sich neue Möglichkeiten.

Als die Freiheit frivol wurde. Darstellerischer Mißbrauch in den Filmen von Quentin Tarantino, beispielsweise. Wir sind so lustig, daß wir quälen, foltern, abschlachten. Die Freiheit der Kunst, die Freiheit der Darstellung, die Freiheit der Persiflage. Wer sollte hier irgendwem irgendwas anhaben können, in unserem Kartell der avancierten Deutung und des Genusses von Kunstblutschlachtung, Gewaltpornographie und Pasolini-Zitaten. Die Sache des Menschen war billig geworden Anfang der Neunziger, die Langeweile zehrte. Boulevards schrien nach grausameren Vergnügungen. Als Überbietung und Ironie kein Geschäft mehr ergaben (wir hatten alles gesehen), wurde es ausgetauscht gegen Anteilnahme und Identifikation mit vorgeführten Identifikationsstereotypen. Näheres unter Carl Einstein, Die Fabrikation der Fiktionen. Ich werde seitenlang daraus zitieren, um den Übergang in Blödsinn und Grausamkeit, also die baldige Barbarei zu markieren. Jetzt möchten sie schon echtes Blut riechen, zittern in Vorfreude und Ungeduld.

Diese vergessenen Stunden eines Tages, in denen nichts passiert. Eine fast vollkommene Stille, nur ein leises Rumoren der Organe. Etwas essen, etwas trinken, aus dem Fenster blicken. Wind, Regen und Sonnenschein, aprilhaft. Die Sinne sagen, daß der Wind ein Akteur ist – daß er den mickrigen Strauch im Hinterhofbeet umreißen möchte. Aber der Wind will überhaupt nichts, genauso wenig wie der Berg ruft. Die vergessenen Stunden des Tags sind vielleicht die wichtigsten, weil in ihnen sich etwas legt. Zwischen die Ritzen der Fußbodenbretter oder hinter den Schrank auf den vergessenen Staub. Der war auch mal was. Derweil strengen sich die Künstler an, etwas Künstliches zu schaffen. Wie kompliziert das aussieht, wie lustig das ist.

Lebte ich in einem Land, in dem es Känguruhs gibt, nähme sich einiges anders aus. Als ich in einer anderen Gegend sah, wie der Sekretär, ein Laufvogel, die Savanne durcheilt, schnurgerade und unbeirrt, verstand ich seine Mission. Wer über sich Adler kreisen sieht, ist verwandelt. Seit ich nachts dem kleinen Fuchs begegnet bin, der vor mir seine Mäusesprünge übte, während ich still stand wie eine Laterne oder eine Mülltonne, und er schließlich an mir vorüber trabte, keinen halben Meter entfernt, fühle ich mich den Füchsen nah und respektiere sie durch Distanz. Nun regnet es silbern, als fielen winzige Mondsicheln zur Erde.

Elegie. Klage und Trauer. Wehklang. Abschied in bunten Fahnen, blutgetränkt, schwer zur Erde sich neigend. Das Herunterschlucken des Schlimmen und Unabänderlichen. Und doch eine Stimme, die es singt und sagt. Hoffnung auf ein späteres Erkennen und Verstehen von Schmerz und Verlust. Wenn das Schönste und Beste sich nicht halten läßt, ist doch alles dahin. An den Grabmalen stehen die Verlassenen. „Es ist ein Weinen in der Welt“ (Else Lasker-Schüler), es ist ständig da und zu hören. Die Erde stöhnt durch Mensch und Tier ein Leiden hinaus in den Äther, diese Hoffnungsidee der Klassiker, daß nämlich er uns verbinde durch die Gleichheit im Schmerz in der Tiefe des Wissens. Man kann sich auch taub stellen – man als Nichtswürdiger, als Idiot.

„Sie sprach kein Wort, als wir ins Lager zurückkehrten – sah meinen Vater nicht an, sah mich nicht an. Ich hörte sie vor dem Morgengrauen am Feuer weinen, und ich setzte mich zu ihr und fragte, was los sei. Sie sagte, sie habe einen Mann getötet, für ein Pferd, und nun sei John die einzige Hoffnung für unsere Familie, in den Himmel zu kommen. Ich brachte es nicht übers Herz, ihr zu sagen, daß wir niemals in den Himmel kommen. Denn wir sind bereits im Himmel. In der Hölle sind wir auch. Sie existieren direkt nebeneinander, und Gott ist das Land.“

1883 S1 E7

Als Kinder übersetzten wir Cowboy mit Kuhjunge und konnten uns kringeln vor Lachen. Aber Cowboys wären wir dennoch gern gewesen, nicht nur Bauernkinder auf dem Land ohne Pferde und Ansehen.