Ein weiterer schöner Satz der Erzählerin von 1883: „Ich sah mich um und sah meine unfertige Seele.“ Mit einem solchen Wissen kommt man weit im eigenen Leben. Das Ziel muß nicht Montana lauten. Ich selbst suche kein Montana meines Herzens, kein Arkadien. A Coney Island of the Mind (Lawrence Ferlinghetti [1958]. Ich möchte näher an mich selbst, bis ich ganz bin. Dafür gibt es keinen Namen, auch keinen Ort. Doch die Orte können helfen und heilen sogar. Berlin ist noch immer gut zu mir. Ich bin noch nicht bereit für die milden Klimate norditalienischer Seen, ein süßes Verschlummern in Harmonie und Leichtigkeit. Ich soll es noch eine Weile schwer haben, ein paar Runden noch mit mir ringen – mit wem denn sonst. Gelassenheit mag eines Tages bei mir anklopfen, und ich werde schauen, ob ich sie einlasse. Sie sollte einen schönen Hut tragen mit einem Hutband daran, das mich kornblumenblau stimmt. Die Erzählerin beschließt ihre Augenblicksgedanken so: „Ich weiß, was ich bin. Ich bin ein Cowboy.“

Stille in der Wohnung wie eine unsichtbare Person. Ich habe einige Fruchtfliegen über den Winter gebracht, bisher. Am Samstag kam mir eine aus dem Kühlschrank entgegen, ich muß sie dort versehentlich eingesperrt haben. Wir reden nicht miteinander, koexistieren nur. Ich habe die Tropfen gezählt, die aus dem Siebträger der Kaffeemaschine in die Crema des frischen Kaffees fielen, es waren fünf. Die Löcher in der Crema schließen sich wieder, wenn es nicht zuviele sind. Doch man kann sehen, daß sie gefallen sind. Wie Einschußlöcher: da wir uns neuerdings so kriegerisch geben. Wenn Menschen doch einmal Ruhe geben könnten. Wie angenehm das wäre. Vielleicht ließe sich dann auch etwas verstehen vom Geheimnis des Lebens, das ja nicht nur aus Gewalt besteht. Wenn es nicht dauernd so laut und so frech wäre. Der Milchschaum knistert leise. Vielleicht ließe sich dann auch einmal ein Buch zuende lesen oder es wäre so wie früher, als man Kind war und in einem Buch verschwinden konnte für Stunden, für Tage gar. Zwischendurch kurz mal essen oder schlafen, notfalls auch zur Schule, dann aber zurück ins Buch und in die wahrere Welt.

Betrachte ich mir das Gezerre und Gefeilsche um die „Lieferung von Kampfpanzern“ deutscher Bauart an die Ukraine, begreife ich, was Symbolpolitik bedeuten mag. Es geht nicht um die paar Panzer, sondern um den „endgültigen“ Übertritt Deutschlands in ein kriegführendes Lager, in das des Verteidigers. Um nichts weiter wird hier gerungen. Die deutsch-russische Verbindung, vor der halb Europa sich fürchtet, soll noch sichtbarer gekappt werden. Das liegt in vollem Interesse der USA, für die die Dinge bestens laufen, seit Putin in die Fallen tritt, die die Weltgeschichte (geopolitisch) unweigerlich stellt. Deutschland tritt nun ebenfalls in eine, merkt es aber nicht. Die Lage ist verwickelt, und erneut hilft Moral keinen Zentimeter weiter. Wir werden sehen, wie alles endet. Henry Kissinger hat einen Vorschlag gemacht, vor ein paar Tagen in Davos. Darauf könnte es hinauslaufen, in ein paar Monaten vielleicht, nach weiterem Töten und Sterben. Ahnte ich einen Gott, der sich für Krieg und Frieden interessiert, ginge ich jeden Tag beten.

Die äußere Sklaverei ist nichts gegen die innere. Jene kann man beseitigen, diese jedoch nicht. Nicht so schnell, vielleicht niemals ganz.

Insofern ist eine Stelle markiert, an der zu arbeiten ist.

An diese Stelle greifen die Mächtigen und kennen sie gut.

In ihr oder an ihr treffen Angst, Minderwertigkeitsanwandlungen, Schuld, Scham, Verantwortungsgefühl, Pflichtbewußtsein, Willfährigkeit, Aufopferung, Selbsterniedrigung, Unterwürfigkeit usw. zusammen.

Machtmenschen sind skrupellos diesbezüglich, sie nutzen, was im Angebot ist – riechen schon von weitem, was an Möglichem sich bietet – wissen auch bereits, wie sie es zur Wirkung bringen.

Das bedeutet nicht, daß sie sich selbst erkennen. Macht zählt zu den Instinkten.

„Und mit einem Mal kroch der Greuel aus dem Schatten, und unsere Freiheit war verloren“, berichtet die Erzählerin in 1883, einer Tochterserie von Yellowstone. Zuvor hat die Siebzehnjährige (die hier weiter unten aus dem Zusammenhang gerissenen) Sätze getan über das wahre Leben und die wirkliche Freiheit. Der Treck der Siedler ist zwischenzeitlich überfallen worden, es müssen Gräber ausgehoben werden. Freiheit heißt, sich Gefahren auszusetzen. Sie ist eine ernste Angelegenheit, die nicht nur bedacht, sondern tief und innig verstanden sein will.

„Freiheit — für die meisten nur eine Idee, ein abstrakter Gegensatz zu Kontrolle. — Das ist keine Freiheit, das ist Unabhängigkeit. — Freiheit ist ein wilder Ritt über ungezähmtes Land ohne eine Ahnung von irgend etwas anderem als dem Moment, den man gerade erlebt.“

1883, S1 E2

Schöne Intelligenz leuchtet. Sofort wird der Raum größer – als träten selbst die unverrückbaren Wände einen Schritt zurück. Die Dinge, die zu betrachten sind, gewinnen an Intensität. Das falsch Komplizierte löst sich auf. Verständigung ist schnell erreicht. Alles atmet auf. Vielleicht will das auch die Parabel vom Gordischen Knoten besagen.

Heute ein helleres Grau als gestern. Der Januar mit seinen Heiterkeitsausbrüchen. Früher hätte ich mich totgelacht, heute bleibe ich am Leben. Es ist erst Mittag, ich habe bereits über Schwarmverhalten nachgedacht. Eine Zeitlang war von Schwarmintelligenz die Rede, man nahm die Vögel und Fische als Vorbild. Wenn es Schwarmintelligenz gibt, müßte auch Schwarmdummheit existieren, als Regulativ. Die Natur sorgt stets für beides: fürs Fressen und Gefressenwerden. Was machen die denn hier! rief es in mir ungläubig während der wilden Zeit unter C. Mir fehlt es an Glauben, glaube ich.

„Es gibt so viel, was ich nicht über das Leben weiß. Wir lernen lesen, wir lernen Regeln. Wir lernen die Bibel und Manieren und wie man es vermeidet, Dinge zu sagen oder zu tun, die anderen unangenehm sind. All diese Dinge scheinen das Gegenteil vom Leben zu sein, sie scheinen es zu ersticken. Aber jetzt schlafe ich am Rande der Zivilisation, und bald lassen wir den Rand hinter uns. Dann gibt es keine Regeln mehr, nur noch das Leben.“

1883, S1 E1

Es kann zauberhaft sein, durch diese Stadt zu wandeln. Ich habe Photos gemacht. Die Schaufenstergalerie der Puppen im Puppentheater in der Brunnenstraße. Eine Boutique namens Spreeheidi in der Weinmeisterstraße mit unschöner Kleidung, nur eine graue Kunstfelljacke sah gut aus. Heute sah ich den Menschen ins Gesicht, einem nach dem anderen. Wildfremde Leute, nur daß sie entgegenkommen. Schon ist eine Geschichte da, auch eine Behausung gefunden mit Küche und Wohnzimmer, Schlafzimmer, Ehemann, Ehefrau, Kindern, deren Schulen, Bildbänden, Gemälden, Lieblingsfilmen vielleicht. Und das alles zusammengetackert aus nichts als Klischees, im Vorübergehen erstellt, nicht einmal lieblos, nur so hin, frei und aus dem Ärmel gezogen wie eine betrügerische Karte, die sticht. Dann bekehrte sich der Himmel zur Schwärze der anstehenden Nacht, und ich fuhr mit der Untergrundbahn zurück. Die Möwen an der Kottbusser Brücke, die sind was.