Berichte sind nachzulesen, Meinungsbilder und Kommentare ebenso, Einschätzungen und Expertisen. So lernen wir, wo wir leben. Man erklärt uns das. Man erklärt es zunächst und vor allem jenen, die nicht hier leben. Woraufhin wir hier lernen, wie jene uns sehen, die nicht hier leben. Denn wir wissen bereits, wo wir leben und was es bedeuten mag, hier zu leben und nicht woanders. Andere versuchen es sich vorzustellen. Warum nur? Möchten sie uns zu Hilfe eilen oder ein paar Ratschläge loswerden? Sicher, die kann man hier locker loswerden.

Wenn ein Paar Kinder hat, Frau und Mann aber nicht mehr harmonieren, sagen sie nicht länger „unsere Tochter“ oder „unser Sohn“. Die Kinder verwandeln sich unter neuer Sprechweise und Bezeichnung zur persönlichen Eigenleistung jeweils eines ‚Elternteils‘ und heißen „mein Sohn“ oder „meine Tochter“. So werden Besitzansprüche angemeldet. Das ist ebenso häßlich wie allgemein verbreitet. Vermutlich deshalb ehren wir jene, die der Versuchung widerstehen, ein ehemals Geliebtes aus Schmerz und Kränkung zu annullieren.

Langsam und trudelnd fallen Schneeflocken vom Himmel, vereinzelt und zag. Da denke ich an Schneeflöckchen, Weißröckchen und weiß mit einem Mal, daß es mein Lieblingswinterlied gewesen ist und noch ist. Es hat seine Geschichte, die sich nachlesen läßt. Wie die Autorin (Hedwig Haberkern, 1837-1901) habe ich viel und phantasievoll über das Schicksal der Schneeflocken nachgedacht, ihre Herkunft und Botschaft. Ich stamme aus dem Weserbergland und habe dort Kindheit und Jugend verbracht. Kalte Winter waren selten, Schnee war das ersehnte Winterwunder. Ein paar Tage blieb er liegen, wir rodelten und bewarfen uns mit Schneebällen. Schon taute es wieder. Dauernd taute es. Ich denke mit Zärtlichkeit oder Zartgefühl an die zerbrechlichen und hauchzarten Gebilde, die vom Himmel schweben wie zierliche Fallschirmspringer und hier unten landen auf dem Rücken eines Tieres oder eines Daches, auf der Schulter, der Fensterbank oder im Beet eines Hinterhofs.

Krank zu sein ist köstlich. Es sei denn, es handelt sich um etwas Ernstes. Ich meinte einige Male bereits, sterben zu müssen. Da wurde die Welt kalt und grau. Eine bleierne Traurigkeit ergriff Besitz. Nichts fühlte sich nach irgendwas an. Die Sinne waren bereits erstorben. Die alten Bedeutungen zählten nicht mehr. Das ist nichts für dich! galt für sämtliches. Ich konnte nicht einmal traurig sein, hatte die Fähigkeit zu trauern längst überschritten. Als ein lebendiger Leichnam schritt ich der bleichen Vollendung zu. Doch dann kamen gute Nachrichten. Krank zu sein bedeutet: in Frieden gelassen zu werden, Schonung zu erfahren, heilen zu dürfen.

Wenn die Gegenwart sich in die Vergangenheit einmischt, nennt man das Geschichtsschreibung, Dokumentation oder Historiendrama. Sie sucht und stochert dort eigennützig nach Motiven.

Eine Serie ist ein Drama, das nicht zu seinem Ende findet.

Vom Schwarm war bereits die Rede – Schwarmdummheit und Schwarmintelligenz. Während der Krisen – eine nach der anderen und in schneller Folge – fällt mir die Rudelbildung auf. Anschlußmotiviert rotten sich Gruppen zusammen und verfechten einhellig einen Stand- und so versteht sich: Angriffs- und Verteidigungspunkt. Solche Praxis entspricht menschlichem Bedürfnis und nicht anders dem mancher Tiere. Sind wir genug, sind wir eine Macht. Drehe das um, und du kennst die Lage derer, die sich nicht geborgen fühlen im Konsens einer großen oder auch nur kleinen Gemeinschaftlichkeit. Schwamm drüber, werden wir einstmals sagen oder hoffen, es sagen zu können. Weil wir ersehnen, daß die Schwierigkeiten, die uns trennen, irgendwie verrauchen.

Manchmal ist mir, als heulte ich in die Nacht. Irgendwo im weiten Forst wird jemand sein. Wo sind denn die Guten geblieben, was machen die denn. Anpassung ist ein erniedrigendes Geschäft. Mit den Wölfen heulen – aber nach wessen Melodie. So streune ich denn herum und markiere meine Wege. Ob Hoffnung besteht, weiß ich nicht. Na sicher. Hoffnung besteht selbst dann noch, wenn nichts mehr besteht. Einer reicht.

Poesie ist keine Verkleidung, ebenso wenig wie die anderen Künste dazu dienen müssen, ein Elend zu ummänteln. Man darf es umdrehen: Kunst als mächtigste und angreifendste Technik unmißverständlicher Verständigung zielt ins Herz der Dinge, also der Verhältnisse, also des Daseins, also der Wahrheit, also der Schönheit, also der Häßlichkeit, also der sinnlichen Intelligenz. Wohin ich sehe und lausche, röcheln die Protagonisten. Ihr Auftritt naht, doch sie sind schwer angeschlagen und bepflastern zahllose Wunden. Von Selbstzweifeln zerfressen taumeln sie durch Tage aus Müll und lastendem Schrott. Arrangement und Engagement – dies durch das oder umgekehrt. Worte finden für das Ungeheure? Wozu noch. Die Band spielt auf zum Schicksalstanz. Erst den Finger, dann die ganze Hand. Wer bist du ohne deine Hand – gib dich ganz. Die Welt ist aufgeteilt in Lager, sagen die Lagerleiter. Lager ist Regal. Niemand muß in nur eine Richtung denken. Ich vergurke diesen ernsthaften Text, der an Künstlerfreunde gerichtet ist und andere Menschen. Niemals danke sagen, wenn sie einen mißachten oder schlagen oder draußen haben wollen, also beseitigen. Nicht kuschen. Nicht freundlich tun, sondern freundlich sein.