In der Zyklopenlandschaft unterwegs, wo die Einäugigen wuchtige Bauten in den Himmel reckten zum Beweis ihrer unumschränkten Macht und als Denkmale unbedingten Siegeswillens. Das Herkömmliche findet sich dort ausgelöscht, es war optimistisch ersetzt worden durch die Herrschaft und kompromißlose Anwendung der Gesetze der grauweißen Geometrie. Menschen waren nicht zu erblicken, lediglich Abbildfunktionen klischierter Verhaltens- und Bewegungsmuster. Der Weg von der Arbeit zur Bahn. Der Weg von der Bahn zum Haus. Der Weg von der Bahn zum Einkauf. Der Weg vom Einkauf zum Haus. Der Weg vom Haus zum Einkauf. Der Weg vom Einkauf zur Bahn. Ortloser Ort der greifenden und stapelnden Zyklopen. Man müßte sich auf der Stelle erschießen, damit grauweißes Blut die vorgezeichneten Wege aus Funktionen und Abstraktionen weiht. Kinder spielten in einem rechteckigen Becken aus blankem Beton. Ihre Eltern lieben sie und hoffen das Beste.

„Hoffnung bedeutet, die Macht über das eigene Schicksal abzugeben und es den Launen des Windes zu überlassen. Meine Familie hofft nicht. Wir kämpfen, woran wir glauben, bis wir es haben – oder daran zerbrechen.“ So spricht die Erzählerstimme in 1923, neben 1883 eine der beiden Ausgründungen der US-amerikanischen „Neowesternserie“ Yellowstone. Hoffnung – Macht – Schicksal – Laune – Kampf – Glaube – Besitz. Hoffnung aspiriert auf eine Macht, die nicht die eigene ist. Hoffnung ist Ohnmacht. Kampf soll die entstandene Ungewißheit beseitigen und das Schicksal in die Gunstgewährung zwingen. Den Launen des Schicksals ist aber unbedingt zu mißtrauen. Der eigene Kampf gilt dem Glauben und vermählt sich ihm, denn er garantiert den Besitz. Das ist recht abenteuerlich argumentiert, doch es entspricht dem Geist der Familie Dutton, deren Geschichte die Serien erzählen sollen. Sieger setzen selten und dann nur recht ungern auf Hoffnung. Hoffnung auf wen, auf was, und wann dann! Die Rufe verhallen in den Gängen des Labyrinths. „Wenn Wahnsinn etwas Greifbares wäre, dann wäre es Krieg“, sagt einer der Protagonisten in Folge 4. Die Familie ruft ihn zurück in ihre Gefechte.

Der feierliche Ernst … was soll ich sagen. Nun, die Komik wartet schon, zuweilen das Desaster. Die Kapelle spielt das falsche Stück, die Schnur am Fahnenmast reißt, der Kommandierende hat den auswendig gelernten Text vergessen. So etwas passiert; es fühlt sich schlimm an, ist aber nur ein Unfall, beruht auf ein paar Mißgeschicken; das Leben geht weiter. Die Blamage – nun ja, die hält es ein paar Wochen, dann fällt sie ab wie eine Zecke. Was von ihrem Biß bleibt, entscheiden die Götter. Die Götter bilden ein Konsortium, zu dem den Lebenden kein Zugang gewährt werden kann. Wer aus Menschen Götter macht, schafft Monstren.

Daß ich im Tragischen das Komische auszumachen vermag, muß nicht gegen mich sprechen. Ein verstorbener Onkel machte mich einstmals aufmerksam auf die Chancen, die eine Beerdigung diesbezüglich bietet. Spielt eine Blaskapelle, könne ich vor deren Augen eine Zitronenscheibe lutschen. Bald schon könnten sie nicht mehr feierlich spielen, so sehr verzögen sich die Lippen bei der bloßen Vorstellung, selbst eine Zitrone verzehren zu müssen. Spricht der Pfarrer am Grab die letzten Worte, vermöge ein gut versteckter Lachsack die Stimmung augenblicklich heben. Solcherart geschult beschritt ich die Straßen des Lebens und erkannte überall Schmerz und Leid.

Oft ist mir, als redete ich nur noch mechanisch. Dann spreche ich, wie meine Rolle es vorzusehen scheint. Ich möchte niemanden schockieren. Ich kann sogar ein klein wenig primitiv sein oder leichthin, unbedacht und schmetternd, volkstümlich geradezu. Nicht umsonst stamme ich vom Dorf, einem dieser kleinen und gemeinen Ortschaften, wo jeder jeden kennt und kaum jemand jemals Gutes sagt über seinen Nachbarn oder den Pfarrer oder über den lieben Gott. Man spuckt dort aus, bevor man spricht. Zur Sicherheit. Niemals würde man es dort wagen, den Tag vor dem Abend zu loben. Es hätte sich nicht gehört, es wäre unrecht gewesen. Jenes mechanische Sprechen eignet mir, seit ich neuerlich herauswachse aus der zu engen Haut bisherigen Lebens. Mir ist, als sei ich längst ein anderer, müßte aber doch, aus Rücksicht wohl, tun, als sei ich ganz der Alte. Das fühlt sich schwummrig an. Als führe ich zu schnell auf einer Landstraße und müßte die Alleebäume fürchten, den Straßengraben und Wildwechsel. Das uneigentliche Sprechen ist mir unangenehm, ich möchte den Fummel der Sprache fortreißen. Warum nicht von Herz zu Herz. Und doch darf ich es nicht.

Leise der Regen fällt. Ein Flüstern und Knistern wie bei einer wichtigen Heimlichtuerei. Vierzig Tage ohne Niederschlag. „Ich will Sonne, da bin ich ganz egoistisch, sorry“, sagte jemand. Leise fällt der Regen und macht eine Musik, die von Wachstum und Fruchtbarkeit handelt und vom Fortbestand des Lebens. Fällt ein Tropfen auf die Trinkschale für die Vögel, gibt das einen Ton, als sei eine Glocke angeschlagen. Niemand ist allein auf Erden. Nur der Tasmanische Beutelwolf, 1936 gefilmt im Zoo von Hobart, war ein „Endling“ – das letzte Individuum seiner Art. Die Aufnahme, die es gibt, wurde nachkoloriert. Unergründliche Trauer beim Anblick eines Wesens, das, während es noch existierte, bereits ein zukünftiges Ausgestorbensein belegte.

Das Rasieren ist eine eigenartige Tätigkeit. Die scharfen Klingen fahren durch den weichen weißen Schaum und kappen die Haare. Das ist wie Rasenmähen, nur tiefer und gründlicher. Nichts mehr zu sehen von dem, was wächst und wieder nachwachsen wird. Die Flächen sind blank und glatt, und man wüßte gar nicht, wie man eigentlich aussieht, hätte es nicht eine Zeit gegeben, da man so stolz auf den eigenen Bartwuchs war, daß daraus ein Vollbart werden durfte, mit siebzehn oder zwanzig. Die scheinbar normalen Tätigkeiten sind die interessanten.

Wann fängt ein Kind an, über Politik nachzusinnen? Wie entwickelt sich ein politisches Bewußtsein? Aus welchen Quellen speist es sich? Welcher Macht oder welchen Ideen fühlt es sich verpflichtet? Was sind Werte? Für wen sind sie verpflichtend, für wen nicht? Decken sie sich mit der eigenen Lebensweise? Wofür stehe ich ein? Wie ist es um die Diversität der Wertvorstellungen bestellt? Was integriert sie? Wie lautet der Name desjenigen Ganzen (als Modell), das sie aufnehmen kann? Was bedeutet denken? Wozu dient es? Darf Denken unabhängig stattfinden? Wem dient es? In welchem Verhältnis steht das denkende Individuum zur Gesellschaft? Spricht es idealiter oder für das eigene Haus? Wie paßt das Eigene zum Allgemeinen, welchen Platz hat es darin?

Eine Formulierung ließ mich stutzen. Es hieß „Wie wollen wir als Gesellschaft …?“ Ein Wir würde Gemeinschaft voraussetzen, eine Gesellschaft ist lockerer gefügt und loser gelegt. Eine Gesellschaft kann kaum als ein handelndes Subjekt angesehen werden – sie handelt nicht, sondern in ihr wird gehandelt. Daß aus den Gesellschaften nun Gemeinschaften werden sollen, macht stutzig und läßt aufmerken. Der Kommunitarismus hat das seit langem eingefordert. Nicht zuletzt deshalb erfährt auch der Begriff Solidarität eine Umdeutung und wird als verpflichtend gesetzt (einstmals war sie freiwillig und zeichnete jene aus, die sie ausübten). Die Reihen sollen geschlossen werden, dabei helfen die Medien, sofern sie Qualität liefern. Dazu sind sie verpflichtet. So schließt sich der Kreis. Man müßte ein Schuft sein, bei derlei Gutem nicht eifrig mitzumachen. Irgendein Feind wird demnächst schon zu besiegen sein. Da lohnt es sich, als Gesellschaft ein Wir zu bilden und halbwegs geschlossen aufzutreten.